Скрипели лыжи определенным деревянно-снежным скрипом. Сзади пыхтел упирающийся Маджа. «Не дергайся, скользи ровнее, дыши носом, стайер», - посоветовал я. «Я не стайер, я Алишер»,- ответил мой узбекский ученик. Ну, вот только Навои мне и не хватало. Я еще не знал, что прослужим мы с Маджой два года, демобилизуемся в один день, и билеты до родного города Алишера буду покупать я. А пока проползали, прошаркивали заснеженные километры. «Не курить в строю», - гаркнул кто-то из сержантов. «Сколько осталось?» - спросил казах Коля. «На завтрак точно успеем»,-ответил я. В снежном сером мареве раннего утра затемнел забор танкодрома. У ворот голова колоны остановилась. Закурили. Через минут двадцать пять показалась группа азиатских любителей зимних видов спорта, подгоняемых изощренным матерком капитана Назарова. С нескрываемой радостью сняли лыжи. «Понравилось?» - спросил я у пыхтящего, как паровоз, Джумаева. В ответ услышал тираду не переводимых оборотов таджикского языка. «Да ладно не злись, веч