...холодна и сдержана. Тайный солнечный ветер изгибает стекла и золотит драпировки. Сухие зеркальные листья, осень в узком раструбе вазы. Невысказанная страсть алчет жить. Неторопливо цветут огни на шероховатом квадрате. Двоится сон. Вязкий кошмар, первый не вовремя выпавший снег. И снова туман, туман. Конвульсии завихрений размазывают огни печального утра. На ином берегу твоя тень зелеными глазами лета поет и смеется, недостижимо счастливая. Ты -- проекция своей тени, непостижимого счастья, ночь невыразимой любви, смерти в безнадежно задернутых шторах, тайный плач и отчаянье, и третья тень - искусство.Искусство соединяет нас: великодушие и торжество, глубокую тайну и обнаженную плоть, голос и спрятанный микрофон. Только посмей распылить золотинки солнца, перепутать разноцветные воздушные струи, претворить предметы. Темная сила инстинкта внедряется в светлый отраженный снегом луч разума. Накидывают лассо объятия страсти. Пеплом, тонкой серебристой мукой отцветшего обаяния вовлекают в круг привычного ремесла.Время листает книги, ползет пауком по картинам, вяжет оскомой кассет яблочный голос любви. Время не существует. Снегом грудную клетку, солнечное пространство тенью твоих прозрений, между лилей и роз смешивает несовместимое. Ткет полотно жизни, переплетает надежды с темной основой смерти.Пренебреженью иллюзий не суждено свершиться, ты не оракул -- город, пах твой не воспален, оси вращенья улиц, втулки жилищ-подъезды, люки для наблюдений крови твоей и звезд. То ли вода забвения в люльках фотографичных, если с наклоном вправо, брезжит улыбка, но это всего лишь образ, зеркало слез и пропасть, ты отведи мне слезы с зеркала этих слез. Руку введи и ярко путь твой определиться. Я не могу вернуться. Прости.Смерть не страшна. Жаль сияния отцветшей любви, жаль солнца, тщетной нищеты воздуха, надежды и музыки. Невоплощенный Рай, струящийся под скорлупою смысла.Поэт, позабудь призванье, стань землекопом, тварью, птицей слепой, гомером, грязным вонючим бомжем, если она приснится. Снег и вода в стакане, пронизанном светом. Заступая за грани опустошенных предметов, мы играем друг с другом в прятки, в игры ангелов, обезумевших от темноты. Сталкиваемся и ощущаем шероховатость ладоней, несовершенство чувства, разума несовершенство и более ничего, ничего нам не надо...