Что он ощущает? Что думает? Что творится у него внутри, в голове, там куда больше никому не попасть?
Есть люди, которые многое держат в себе. Многое, почти всё. По ним не угадаешь что они чувствуют на самом деле. И даже их шутки верёвке и мыле, воспринимаются лишь как шутки.
А он смотрит на смеющихся, улыбается, и надеется что хоть кто-то поймёт - он просит о помощи. Просит о внимании, о поддержке.
Лежит в тишине и темноте. Один, совсем один. Шум мира, жизни грохочет разрывая его сердце, заполняя тоской. Пустота становится осязаемой, грызущей душу, личность. Боль которую никак не заглушить.
Боль эта и пустота огромны. Больше всего что есть, больше всего мира.
Он неправильный. Он не часть всех, все не его часть. Нет опоры, нет никого, и его нет ни для кого. И ещё неизвестно что хуже. Но точно, одно дополняет другое болью пустоты.
И кажется порой, что так хорошо отпустить руки, волю и быть смытым тяжестью мира, унесённым толщей всей накопленной пустоты, собственной невовлечённости, счастливого мира для других людей, потоками всего того чего нет.
Захлебнуться им, дёрнутся несколько раз и перестать всё чувствовать, ощущать.
Что ощущают такие? В депрессии, когда кажется что вся жизнь неправильная, что один на всём свете, что ненужный? Что ощущают?
Наверное как в том сне, когда держишься за край крыши, а под тобой темнота, пустота абсолютная, а дом наклоняется, а ветер дует сильнее. И вокруг только тьма, ветер, и потоки дождя, уже даже моря вот-вот смоют.
Только то сон, мгновение. А они так живут. Так едут на работу, так едут домой, так ложатся спать.
И неважно насколько он одинок, насколько его ценят, любят. Не важно его реальное место в обществе, не важно что он, не важно чем занят. Искажение мира, неприятие себя, пустая кукла вместо собственного я, живого и требующего.
Толстой, который Лев, писал о желании покинуть этот мир досрочно, Лёвин, ближе к концу романа признаётся что уже приготовил верёвку. Читатели удивляются этому, с чего, где до того разговоры о тяжести настолько непреодолимой, непереносимой? Их не было.
Так и у него, нет того, что могло заставить мучится так. Он не говорит друзьям о пустоте которую не вынести. Возможно потому, что сам ничего не понимает, возможно потому что понимает, насколько всё это глупо и бессмысленно.
Что с ним вечером? Когда всё проделано, все ритуалы и только для сна время осталось? Почему он сдерживает слёзы, почему хочет кричать, стучать в стены, звать? Почему именно в такие часы нужно что-то, кто-то?
День был, и шум был больше, и радость чужая бросалась в глаза сильнее. Но почему сейчас, почему перед сном?
Не потому, ли что заполнят мир собой? Не потому ли, что всё что есть на себя примеряет, всё от себя требует, во всём себя видит? И винит.
Ведь нет пустоты. Объективно нет. И заполнить всё легко.
Но он старается, привык собой заполнять всё, вообще всё, весь мир, все его детали каждого человека, каждую цель, место, всё, всё, всё он. Он верит, привык что он должен быть везде и всем. И мир, такой большой в его голове, от его знаний не заполнен им.
И вот, что он чувствует? Пустоту.
Но сожги свои грёзы, представления о себе, ожидание, желание, своё я которое без горизонта на всё во все стороны пытается раздуться. Опусти себя на место, настоящее, сюда где ты есть.
Смирись, что не всё ты.
Что ты - очень мало.
Поболей этим. Да-да, ты не очень важен, душечка. Да что там "не очень", в глобальном смысле ты пыль. Все мы пыль. Даже самые яркие сейчас, завтра - пыль.
Не старайся заполнять.
Научись благодарности.
Часто, или всегда такой от одиночества плачущий не знает настоящий страданий, лишений.
Есть видеоролик, как человек у которого нет рук и ног, совсем нет, даже зачатков, достаёт спичку из коробка. сигарету из пачки и закуривает. Всё плечом и подбородком.
Вот мне интересно, что он чувствует? Вот как он ощущает мир, себя? Что заставляет всё ещё продолжать его дышать, и как умудряется радоваться сигарете?
Чем они держатся за край дома, что нависает над пустотой, под ветром и потоками чёрной тяжести?