Сегодня у нас стихи. Не совсем обычные. Скорее философские, где-то немного фантазийные, "настроенческие". О чём? Пожалуй, обо всём понемногу. Единственное, что все их объединяет - внутреннее смятение и лёгкая тревога, передающие сейчас спектр моих собственных чувств. Очень надеюсь, что следующая подборка получится более оптимистичной и жизнеутверждающей, а пока давайте немного пофилософствуем.
Мокрые ступни прозрачных дождинок,
Гром среди ясного летнего неба,
Мир, состоящий из двух половинок-
Быль или небыль?
Солнца лучи - словно острые шпаги,
Сердце - как полдень палящий - пустое,
Ровные строки на белой бумаге…
Стоит? Не стоит?
Яркая зелень умытого утра,
Отзвук затихшего в лете мотора,
Мысли, доселе звучавшие мудро…
Скоро? Не скоро?
Птица в ночи одинокая вскрикнет,
Чувств непрерывно-немая работа
В день непришедший внезапно проникнет…
Я? Или кто-то?
Наверное, что-нибудь снова не так,
Разорваны в клочья бока облаков,
Не дарит покоя ночной полумрак,
И снова уснуть нелегко.
Наверное, где-нибудь кто-то молчит,
Себя утешая, что беды- пустяк.
А в небе пронзительно ярко горит
Луны обжигающий душу маяк.
Наверное, кто-нибудь плачет тайком,
Не веря в задуманный солнцем рассвет,
Стремясь неосознанно в то "далеко",
Которого даже на глобусе нет.
А, может, какой-то философ-чудак
Пытается вновь оправдать белый свет…
Наверное, что-нибудь снова не так…
Уже не вопрос. Но ещё не ответ.
Тает в небе кусочек облака
Без особых на то причин.
Ветер треплет его бока -
По очистке неба почин.
Я, конечно, солнце люблю,
Только облако всё же жаль,
Словно белому кораблю
Оборвали парус-печаль.
Растрепали его мечту
О счастливом, хорошем сне...
Я всё это тебе прочту
Не об облаке, обо мне.
Тает в небе, не долетев
До далёких чужих земель,
Даже парус-грусть не успев
Распустить, и уже на мель.
Тает в небе кусочек облака.
Я спасти его не берусь.
Я о нём напишу пока,
Сохранив его парус-грусть.
Я до сих пор во сне летаю, хотя давно уж не расту,
Бесстрашно землю покидаю и набираю высоту.
Мне помогает лёгкий ветер, и терпеливы облака.
И первый раз на этом свете никто не смотрит свысока.
Туманом синим дышат горы, спокоен величавый лес.
Не долетает смех и горе до досягаемых небес.
Внизу теснят друг друга краски, а я как будто не живу.
Как жаль, что это только сказка и ей не сбыться наяву.
Я до сих пор во сне летаю среди пьянящей пустоты,
На мир подоблачный взирая не свысока, а с высоты.
Она была совсем иной:
Обыденной, но непривычной.
Казалось, петь могла по-птичьи
И ненавидела покой.
Зажечь в сердцах умела свет
Неброскостью простого слова.
Всё для неё бывало ново,
Как день, закат, или рассвет.
Как знать, права иль не права,
Что доверяла снам и людям.
Давайте осуждать не будем
Её поступки и слова.
Пусть недостаточно скромна
Была в своих мечтах и мыслях,
Подолгу сохраняла письма,
Перебирая имена.
Она, как многие вокруг,
Хотела что-нибудь исправить,
Но не могла себя заставить
Жить планомерно, а не вдруг.
Потом исчезла в бытии,
Все точки по местам расставив,
И на прощание оставив
Стихи негромкие свои.
Она была совсем иной.
Я без неё порой скучаю
И с удивленьем замечаю
Тоску по той, что не со мной.
Мы так живём. И в череде сомнений
Находим и теряем истин нить.
И вера - как одно из настроений-
Не в силах до конца нас исцелить.
Бредём в пустыне лиц и понимаем:
За масками - сердца, и те пусты.
Но ничего так сразу не решаем
И не сжигаем за собой мосты.
Опаздываем делать так, как надо,
Предпочитая для кого-то быть
Чужим. И, натыкаясь на преграду,
Торопим память прошлое забыть.
Живя среди людей, порой не знаем,
Что - истина, что - блажь и чепуха…
Мы создаём и тут же разрушаем
Непрочную иллюзию греха.
Я видел церковь старую в руинах.
Глазницы окон мертвенно пусты.
Давно в ней нет икон и херувимов,
И покосились старые кресты.
Торжественности нет в ней и загадки,
Стоит остов, не радующий глаз,
Разрушенные арки старой кладки
Взирают с укоризною на нас.
Сорвётся с куполов воронья стая,
Продолжив гомонящий свой полёт.
Она стоит забытая, пустая,
Как старость неизбежная живёт.
И дремлет одиноко под лучами,
И вместо крика городских ворон
Цветущими вишнёвыми ночами
Ей слышится пасхальный перезвон.
Не для меня ли колокол звонит
В апрельское предпраздничное утро?
Пусть не всегда я поступаю мудро,
Но Бог меня по-прежнему хранит.
А может для тебя он, этот звон?
Как вечный символ жизни продолженья,
Светил и душ незримое движенье,
Что окружает мир со всех сторон…
Не плачет ли по нашим судьбам он?
Или, напротив, радуется встрече
Так мелодичен, беззаботен, вечен,
Предпраздничный апрельский перезвон.
Притягивает души, как магнит,
То звонко-оглушающий, то тихий.
Не для тебя ли колокольный вихрь?
Не для меня ли колокол звонит?
Перейдёт дорогу незаметно
Чёрной кошкой тихая тревога.
И, хотя не верю я в приметы,
Но уже дорога - не дорога.
Я обиду не стараюсь слушать.
Говорят, плохой она советчик.
А тревога чёрной лапкой душу
Вдруг царапнет. И наступит вечер.
Щурит глазки, ластится, мурлычет,
Не давая гнать себя подальше.
Ведь тревога - это не привычка.
Это словно ощущенье фальши.
И щекочет мягкими усами
Чёрная немая недотрога,
Может быть, придуманная нами.
Помоги прогнать мою тревогу!
А вам от души желаю, чтобы ваши тревоги, если они вдруг есть, исчезли как можно быстрее, уступив место радости и спокойствию. Хороших вам наступающих выходных, тёплой погоды и, по традиции, мира и добра!
--------------------------------------------------------------------------------------Внимание! Все текстовые материалы канала Йошкин Дом являются собственностью канала и объектами авторского права. Запрещается копирование, распространение (в том числе путём копирования на другие сайты и ресурсы в Интернете) или любое иное использование материалов данного канала без предварительного согласия правообладателя. Цитирование разрешено только при указании гиперссылки на канал Йошкин Дом https://zen.yandex.ru/id/5f8f427d77454e74d3aae539 Коммерческое использование запрещено.