Он искал, за кого помолиться,
Так-то людей вообще не любил.
Сам себя считал православным,
Святые книги уж очень чтил.
Считал, что богатство – награда,
А бедность для грешных дана.
Для тех, кто живет страстями,
Кому честная жизнь не нужна.
Он любил на людях молиться,
И как бы так даже благодарил.
Но, чтобы такому случиться,
Нужно, чтоб человек заслужил.
За бомжей никогда не молился,
За попрошаек или просто калек.
Сами во всех грехах виноваты.
Всевышний да продлит их век.
Любил днем молиться на рынке,
Подарки там с душой принимал.
Но что-то случилось однажды,
Наш праведник просто пропал.
И никто не знает тому причины,
Свой бизнес он просто закрыл.
В квартире его все также чисто,
Только пыль тремя слоями лежит.
Вдруг однажды его я встретил,
Признаться, никогда б не узнал.
Он окликнул меня у больницы,
Я кровь на анализы там сдавал.
Конечно, я спросил о духовном.
Молится ли он Богу теперь?
Ведь его молитв всем не хватает,
Без молитвы человек как зверь.
А он рассказал, что был в коме,
Провалялся больше двух лет.
Как у врачей оказался, не помнит,
Очнулся в палате – не тело, скелет.
Как дальше жить он не знает,
Ведь раньше таких он презирал.
Домой не пошел, друзей испугался.
Больничный гараж ему домом стал.
В нем нашел он святое призвание,
Здесь он молится каждый час.
За больных, за врачей, понятно,
За водителей, что по городу мчат.
С тех пор, когда иду я по городу,
И слышу неотложки сирены вой,
Мыслями обращаюсь к Богу:
«Спаси, сохрани и Сам всё устрой».