Лист на воде как поплавок…
Художник клюнул.
Ветер дунул
и дёрнул лист за поводок.
Художник думал:
«Вот итог».
Стоял под дулом человек
и ждал своей последней пули,
и точно так же ветры дули
и поднимали листья вверх,
как снег в ауле –
в том ауле,
где безымянный старец жил,
с годами имя позабыл,
но помнил листья почему-то…
И в эту самую минуту,
когда раздался выстрел где-то,
лист затонул...
«Не повезло, -
сказал художник, -
как назло!»
«А ты не сетуй,
ты не сетуй, -
промолвил дед ему на это
и сел поодаль на пенёк, -
не так уж плох живой денёк!»
Стоял под дулом человек –
уже не тот,
а сын того,
которого накрыли листья,
которые в ауле дед
раскуривал на склоне лет –
и ждал своей последней пули…
А листья на глазах тонули –
все до последнего листа –
не доплывая до холста.
1973
Оскар Грачёв