За белым туманом, за тихим прудом
Живёт на поляне покинутый дом,
О, сколько рассветов и сколько ночей
Он думает думу… Большой, но ничей,
Он хмурит столетний морщинистый лоб,
Ветшает, кряхтит, но никак не поймёт,
Тогда, бесконечное время назад,
На чём промахнулся и в чём виноват?
Он был небогат, но прекрасен и смел,
Божественный сад за плечами шумел
И дом улыбался размахом венцов,
Наверное, в нём проживала любовь!
А дальше хозяев не стало. За что
Покинули все родовое гнездо?
Ни смеха, ни плача, ни топота ног…
Остался один. Исхудал и продрог,
Повыцвели ставни, крыльцо сожжено,
И крыша косит, и ослепло окно,
На ржавых качелях скрипят облучка,
Качается в них вековая тоска.
А он, умирая, мечтает о том,
Что скоро хозяйка воротится в дом
И вымоет окна, наносит воды,
И вырвется дым из холодной трубы…
Так будет! Он знает и ждёт, а пока
Плывут над его головой облака,
В углу паутина, а в ней, невезуч,
Запутался солнца оранжевый луч.