Холодное ноябрьское утро. Карета скорой помощи застряла у переезда. Рядом остановился бензовоз, слился с серым питерским небом… Его цистерна то загорается, то погасает. Отсветы светофора отражаются на стекле то красными, то зелёными бликами.
Мрачно и одиноко. Все оттенки серого, всё туманно. Я лежу в коричневой дублёнке, непокрытая голова соприкасается с холодным металлом носилок, на которых до меня побывало множество людей, сотни, возможно, тысячи. Каждый со своей болью, со своей бедой.
В кабине водителя шипит рация, кто-то бубнит:
- Женщина, 27 лет, кровотечение, подготовьте…, группа крови... возможно, не довезём…
Я слышу это словно сквозь туманную вату, и не до конца понимаю, что происходит. Как будто все не со мной, а с персонажем киношного сериала…
В ответ через помехи:
— Не принимаем, ближайшая дежурная больница… звучит какой-то адрес.
Зачем всё это, для чего? Я лежу, рассматриваю крепления, непонятные приспособления, пропахшие лекарствами и чужим страхом медицинские штучки.
Цистерна бензовоза то вспыхивает неоном, то погасает…
Опять голоса:
– Поворачивай, это надолго, едем..! У нас экстренный бубубу...
Противный звук сирены бьёт по нервам, кровь толчками выходит из тела, постепенно унося с собой жизнь…
Благостно. Легко. Почти взлетаю. Смирилась. Ухожу…
Свет мигалки наталкивается на преграду и отражается от нее, слепя глаза… Звук давит на уши, запах лекарств, страха, отчаяния… Голова ударяется о металл носилок… Закрываю глаза. Хорошо. Легко...
Вдруг что-то холодное, свежее, как дуновение ветерка, коснулась меня…
Пришло осознание: это Я лежу в карете скорой помощи, это МЕНЯ везут и могут не довезти… Все происходит со МНОЙ и прямо СЕЙЧАС...Тень печальной улыбки касается моих губ…
Снова трещит рация… Кто-то ругается, что-то доказывает…
Я ухожу. Тихо. Спокойно. Равнодушно.
Переговоры оборвались. Тишина. Только всхлипывает сирена… Нет. Из приемника раздается хит группы На-на:
— Упала шляпа, упала на пол, тебе без шляпы тоже хорошо!
Холод от поверхности носилок становится более осязаемым. Я подтягиваю вверх ворот дублёнки, подкладываю его под шею.
— Все перемелется, родная, ты не печалься не грусти…
Да не грущу, я не грущу, чего грустить? Просто еду, а доеду ли - кто знает?
Резко выдыхаю, делаю вдох и почему-то верю На-на (вот такая ирония: не ношу шляпы, не люблю попсу, а тут…)
– Всё перемелется…
…И это тоже…
Самым фантастическим образом.
Меня довезли. Кровотечение остановилось само. Необходимая помощь была оказана. И жизнь наладилась…
Прошло много лет…
Я вспомнила об этой истории и вновь увидела себя тогдашнюю… Но со стороны…
Надо мной склонялся Ангел-хранитель. Мой Ангел-хранитель. Согревал крыльями, подложив одно под голову и укрывая другим, оберегал от ненужной информации, разговаривал со мной… Через песню…
Я поверила ему и осталась жить…
— А жизнь хорошая такая, ты улыбнись и обними..
_________
…Карета скорой помощи… В ней - она…
Та, которая вверена моим заботам с самого рождения и даже раньше…
Как же так?
Совсем нельзя отвлекаться…
Впрочем - это сейчас не важно…
Главное, чтобы она меня услышала: "Живи… Живи. Живи! Рано ещё!"
Нет, не слышит…
Или, все же слышит?
Вон как вздрагивают ресницы, когда из кабины раздаются обрывки неутешительных разговоров, как перехватывает дыхание при резких звуках сирены…
Попробую ещё раз…
Подхожу ближе, дую на непокрытую голову…
Ежится, пытается поднять воротник, чтоб было теплее… Открывает глаза… Отлично!
Показываю уставшему фельдшеру номер клиники, где есть всё необходимое… Даю лёгкий подзатыльник задремавшему водителю…
Тот зевает и делает радио погромче…
Репертуар, конечно, "не айс", да и ладно… Текст подходящий:
Упала шляпа, упала на пол…
Все перемелется, родная…
Вот, молодец! Очнулась…
Теперь точно доедет.
Помогаю ей согреться, укрыв своими крыльями.
Все перемелется, родная…
Будешь жить долго.
И когда-нибудь, всё же, примеришь шляпку…
Автор Елена Кусова в соавторстве с Ольгой Бутиной
ранее было опубликовано на стене нашей группы Текстомания в ВК
Подпишись, здесь всегда есть что почитать и над чем подумать
