С расцвета древних поколений
Горит поэзии костёр,
И наших много в нём полений,
Чтоб он огонь свой к нам простёр.
Зажжён костёр был небесами
Для воспевания того,
Чего не видят люди сами
И не приветствуют кого.
Вокруг костра душой сидим мы
И, рифме верные своей,
Боготворяем край родимый,
Дела в нём освещая ей.
Нам не нужны аплодисменты.
Мы не тщеславия рабы.
Перо и лист – все инструменты,
Да сердца чуткого мольбы.
Когда приходит вдохновенье
И слово бьёт из уст ключом,
Нам нет уже отдохновенья,
Пока всех букв не увлечём.
Какая трудная задача!
Простому это не дано,
И научиться – неудача:
В костёр полено отдано.
На это место каждый избран,
Не обжигаясь у костра,
Творить в квартирах или избах
Стихотворенья до утра.
Ах, сколько вкладываем смысла
Мы в них, как будто мудрецы!
Жить будут вечно наши мысли,
Из бриллиантов как венцы!
Всегда мы ходим только тенью.
Не виден жертвенный наш труд.
Пока горят в костре поленья,
Стихи внутри нас не умрут!
Однажды горе вдруг случится,
И у народа впереди
Пойдём мы храбро, как волчица,
С пером и книгой на груди…