Мистический рассказ по истории, которой поделился читатель с ником Дымов
Расскажу вам про странный случай, который произошел со мной в конце 80-х годов. Время такое было — ветер перемен уже гулял по стране, пахнул то свободой, то развалом, но для нас, простых работяг, жизнь ещё держалась на старых, понятных рельсах: работа, зарплата, дефицит, но своя «колбаса» в виде маленьких, личных побед. Столько лет прошло, но до сих пор всё хорошо помню, словно это было только вчера. Потому что такое не забывается. Это не событие, это — царапина на самой реальности. Однако и сейчас понятия не имею, что же тогда со мной приключилось. Объяснений нет. Есть только факт, голый и беспомощный, как гвоздь, торчащий из доски, в которую ты упёрся лбом.
Сам я родился и вырос в райцентре, однако после окончания срочной службы приехал искать работу в город. Повезло, устроился водителем на бортовой «газик» в крупное предприятие. ГАЗ-52, зелёный, видавший виды, с кабиной, пропахшей бензином, махоркой и потом. Для меня он был не просто машиной, а ключом от города, символом удачного старта. Выделили мне место в комнате рабочего общежития, плюс питание в столовой. Зарплата хорошая, опять же, машина подо мной позволяла иногда подкалымить. Жизнь начала налаживаться, как вдруг она решила меня проверить на прочность самым неожиданным образом.
Однажды во время обеденного перерыва подошла ко мне молодая женщина с просьбой перевезти из комиссионного магазина купленный старинный комод. Она подошла не робко, а с прямой, деловой осанкой. Глаза умные, смотрели прямо. И просьба была сформулирована так, будто предлагала взаимовыгодную сделку, а не милостыню. Адрес доставки — в пригороде. Договорились, загрузил, отвез, не без труда, но затащил в квартиру четырехэтажного двухподъездного дома, сороковых годов постройки. Дом-крепость, с толстыми стенами, высокими потолками и лепниной, облупившейся, но ещё помнившей свою былую стать. Так я и познакомился с Мариной, женщиной приятной во всех отношениях. Приятной — это слабо сказано. Она была той самой точкой опоры, которую ищешь в большом городе. Спокойной, уверенной, с руками, которые умели и комод принять, и ужин на столе поставить так, что душа пела. А уж как она готовила, ум отъесть можно!
Начали встречаться. Отношения развивались быстро, и вскоре из общаги я перебрался жить к своей подруге. Это был не просто переезд. Это был переход в новое качество жизни. Из казённой, пропахшей тараканами и тоской комнаты — в уют, в тепло, в запах её духов и домашних щей. Это было в конце апреля, а приключились со мной странные непонятки в середине августа. Лето было жаркое, пыльное, город выцветал на солнце. Но в нашей квартире всегда была прохлада и её тихий, размеренный порядок.
Почти всё меня устраивало на тот момент, кроме одного: жила Марина довольно далеко от моего предприятия, приходилось добираться на работу долго, с пересадкой. Поэтому вставал утром рано, чтобы к шести часам успеть на первый автобус. А до самой остановки нужно было топать минимум 15 минут. При этом к центральной дороге вело два пути: длинный — по улице и короткий — дворами. Естественно, ходил я по второму и знал этот маршрут хорошо, считал, что завяжи глаза — пройду без проблем. Дворы были типичными: детские песочницы, покосившиеся сарайчики, разбитые асфальтовые дорожки между домами. Однако, как вскоре выяснилось, я был слишком самоуверенным в этом вопросе.
Рекомендую по теме – «ПЕРЕМЕЩЕНИЕ ВО ВРЕМЕНИ И ПРОСТРАНСТВЕ» рассказ «Сквозь дебри в прошлое и обратно. Удивительная история»
Однажды утром, как обычно, встал пораньше, позавтракал, вышел из дома. Марина ещё спала, в квартире пахло кофе и сном. На улице было хорошо, свежо. Между домами было видно, как на востоке небесная темнота стала светлеть, зарождался новый день. Низко, вдоль земли стелился легкий туман непривычного зеленоватого оттенка. Не белый, не серый, а именно зеленоватый, как слабый раствор марганцовки или старая, выцветшая зелень. Он лежал не клубами, а ровным, тонким слоем, словно невесомая вата.
Я полной грудью вдохнул свежий воздух и направился на остановку по привычному короткому маршруту. Сначала вроде бы ничего необычного не заметил, разве что вскоре туман стал более плотным. Он не рассеивался, а наоборот, сгущался с каждым шагом, поглощая звуки. Сначала приглушились далёкие звуки города, потом — скрип моих собственных шагов.
Но вскоре отметил, что меня окружает какая-то нереальная тишина; неслышно звуков машин на центральной дороге (несмотря на ранее утро, уже редкие автомобили периодически проезжали), молчат птицы, которые всегда встречают рассвет звонким щебетанием и пением. Только слышны мои одинокие шаги. И то, как они глухо отдавались в этой ватной, зеленоватой пустоте, было страшнее полной тишины. Скажу я вам, что такую абсолютную тишину больше никогда в жизни не слышал. Странное ощущение, тревожное, словно кто-то выключил все звуки на свете.
Затем заметил, что дома, мимо которых я проходил, мне совершенно не знакомы — какие-то старые двухэтажные бараки, неухоженные, стекла грязные, закопченные. Не панельные коробки, а именно бараки из тёмного, почерневшего кирпича, с облупившейся штукатуркой, с покосившимися водосточными трубами. Окна были грязными, но не от пыли, а будто от копоти. И ни на одном подоконнике — ни цветка, ни занавески. И нигде не видно ни единого огонька. А ведь будний день, людям надо собираться на работу. Помню, про себя еще отметил: «Какой резкий контраст, как обычно, фасады на центральной улице отреставрировали, а тут дома чуть ли не разваливаются». Но внутри уже холодело: я знал этот район. Здесь не должно быть таких домов. Вообще.
И еще один момент насторожил: исчезли асфальтовые дорожки, зато появилось непривычно много деревьев и кустарника, притом росли они беспорядочно, из-за этого окружающая обстановка казалась еще мрачнее. Земля под ногами была утоптанной, грязной, с колеями от телег. По бокам — бурьян в рост человека, крапива, лопухи. Воздух пах не бензином и пылью, а сырой землёй, прелью и чем-то затхлым, как в подвале. Потом возле одного дома на скамейке со столиком увидел пожилого мужчину, на котором был кожаный плащ, мягкая фетровая шляпа, а на руках темные перчатки. Странный тип, одет явно не по погоде и не по сегодняшней моде. Он сидел неподвижно, сгорбившись, и курил. Дымок стелился низко, сливаясь с туманом. Он не смотрел на меня. Он просто сидел, как памятник самому себе, вросший в этот пейзаж. И от этого было ещё страшнее — он был частью этого места, его неотъемлемым элементом, как скамейка или грязное окно.
Вроде бы пока с натяжкой, тем не менее, можно все эти несуразности как-то объяснить. Но то, что было дальше, я так и не понял. Прошло 20 минут, по моим подсчетам, я должен был уже выйти к остановке, но местность мне совершенно незнакома. Я шёл, а знакомых ориентиров не было. Только эти унылые бараки, беспорядочные заросли и эта гнетущая, зелёная тишина. Компас в голове сломался. Остановился, попытался сориентироваться, и тут в проходе между домами, где тумана было поменьше, разглядел дорогу. Обычную асфальтовую дорогу. Окно. Лазейка обратно.
Как только прошел через этот проход, сразу всё вокруг меня ожило, стали хорошо слышны звуки проснувшегося города, транспорта, щебетание птиц, людские голоса. Это был как щелчок выключателя. Давление спало. Зелёный туман остался сзади, будто его и не было. Я стоял на обычном тротуаре, дышал обычным утренним воздухом, и в ушах стоял оглушительный, привычный грохот жизни. Тороплюсь, выхожу на дорогу, преодолеваю максимум метров пятьдесят и... вижу, что нахожусь недалеко от начала своего пути. Ровно у того самого угла, откуда свернул в дворы двадцать минут назад. Но я же шёл всё время прямо! Я не кружил! Это был шок. Не испуг, а именно шок — холодное, тошнотворное понимание, что законы пространства, в которые я верил, дали сбой.
Но в тот момент решил, видимо, заблудился во дворах, в тумане свернул куда-то не туда. Хотя уверен, что этого не делал. Уверен был на все сто. Как водитель, я ориентируюсь отлично.
Ладно, подумал, потом, вечером, по возвращению домой, в этой загадке разберусь, сел на автобус и поехал на работу. Весь день на работе голова была занята одним: прокручивал маршрут. Нет, я не ошибся. Туман был не тот. Дома были не те. Тишина была не та.
Увы, разгадать утреннюю шараду я так и не смог: вечером выяснилось, что прохода между домами, через который я вышел к дороге, нет, на этом месте находится какое-то небольшое здание, а в обе стороны от него тянется сплошной бетонный забор. Я стоял и глазел на этот забор, новый, серый, упирающийся в торцы панельных домов. Щели не было. Не было никогда. Старые бараки с зарослями кустарника и столиком возле одного из них исчезли. Специально всю округу исходил, но ничего похожего не нашел. Все дома и дворы — стандартной типовой застройки, более-менее приличные, ухоженные. То есть, то, что я видел утром, физически не могло там находиться. Вообще.
Поинтересовался у Марины, которая в этом районе родилась и выросла. Она подтвердила, что сейчас здесь никаких бараков нет, их еще в конце тридцатых годов снесли, а вместо них возвели квартал четырехэтажных домов. «Были, — сказала она, глядя на меня с лёгким беспокойством. — Но очень давно. Ещё до войны. Откуда ты знаешь?» Я не стал объяснять. Понял, что услышу в ответ про усталость и игры воображения.
До сих пор не могу понять, где я тем утром бродил в окружении странного зеленоватого тумана. Неужели меня угораздило на незримом перекрестке времени свернуть в мрачное прошлое? Но ведь это вроде бы невозможно?!
Возможно, это и не прошлое в чистом виде. Возможно, города — это не только кирпич и асфальт. Это ещё и слои памяти. Памяти земли, памяти стен, которые когда-то здесь стояли. Иногда, при особом стечении обстоятельств — на рассвете, в определённом состоянии атмосферы (тот зелёный туман), в особом душевном настрое (у меня тогда была полная уверенность и покой, я был «в потоке» своей новой жизни) — эти слои могут на мгновение проявиться. Не как призраки, а как живая голограмма, заряженная эмоциями и образами ушедшей эпохи. Тот старик в плаще... Может, он и был стражем этого места, его постоянным «обитателем», которого видят лишь те, кто случайно свернул не туда.
Я не заблудился в пространстве. Я кратковременно выпал из своего времени. И самое главное — я нашёл выход обратно. Через тот самый проход. А вечером его не было, потому что он был дверью не между домами, а между мирами. И двери такие открываются только один раз, на несколько минут, на рассвете. Больше я той дорогой не ходил. Предпочитал длинный путь. Некоторые перекрёстки лучше обходить стороной. Потому что никогда не знаешь, куда свернёшь — направо к остановке или на тридцать лет налево, в зелёный туман забытого барака.
Рекомендую по теме – «ПЕРЕМЕЩЕНИЕ ВО ВРЕМЕНИ И ПРОСТРАНСТВЕ» рассказ «Возможно, мы тогда побывали в прошлом»
Написал Павлов-Сибиряк, автор книг - Преодолевая страх, Невероятная мистика. Приобрести книги со скидкой 10% вы можете -ЗДЕСЬ и ЗДЕСЬ. Послушайте рассказы -ЗДЕСЬ и ЗДЕСЬ