Дошли. Добежали. Доразвивались до мысли: «Нечего читать!» Сама эта мысль была подслушана в московском метро. Ее озвучивание принадлежит двум милым дамам с претензией на интеллигентность. Сразу обидно стало за Чехова и Гоголя, Шекспира и Жюля Верна. Почему-то обиженные лица персонажей именно этих четырёх уникальных авторов встали в моем сознании после этой фразы. «Маленький человек» Червяков, который внезапно стал ещё меньше. Скукоженное, как от оскомины, личико красавицы Оксаны. Вот бы Вакула удивился! Изможденный трудами и обидами, когда-то блистательный, старый Король Лир, который внезапно стал неинтересен. И добрый, наивный, но очень умный, и в момент испытаний очень смелый Паганель, которого я так любил в детстве. Я вспомнил трагический, но все же светлый роман Рэя Брэдбери «451 градус по Фаренгейту». Книги сжигаются. А сильные духом, бросающие вызов тирании, сохраняют в памяти славное наследие великих писателей. Лишь бы жило это наследие в мире, где и сейчас находятся люди, спосо