«Смерть Ивана Ильича» со школьных времен висела надо мной непрочитанным укором. Согласитесь, название не то чтобы вдохновляет. Да и Лев Николаевич не из тех, с кем можно просто поболтать от нечего делать. В общем, к чтению нужно было морально подготовиться. На подготовку у меня ушло, страшно сказать, четверть века. И вот открываю я книгу и первым делом обнаруживаю, что там всего 55 страниц текста. Это рассказ! Я боялась его 25 лет, а тут мучений всего на час. И я прочитала на одном дыхании. Давно все уже написано про гениальность Толстого и его рассказа про умирание чиновника, поэтому не буду повторяться. Скажу только, что чтение не из приятных, оно оставляет тягостное послевкусие. Вместе с героем погружаешься в его болезненное состояние и проживаешь процесс отчуждения. Только он в конце умирает, а ты возвращаешься в свою жизнь с этим новым опытом и знанием. Книга ещё и про то, как беспомощны мы перед смертью другого. Но вместе с тем, как много можем сделать для того, кто умирает, если