Когда другие дети уже давно крепко спали, я, прижав уши руками или подушкой, читала Дюма, Лондона, Диккенса, всё, что уносило меня из этого беспросветного, как мне тогда казалось, кошмара в другой, придуманный, такой непохожий на наш, книжный мир.
Отец мог прийти в любое время,
пьяный. Он цеплялся к словам и всегда находил почву для скандала. Он мог часами орать на маму в кухне, и, пока он не замолкал и я не слышала его храпа, я не могла учить уроки или просто лечь спать. Весь день потом ходила варёная, с головной болью. До сих пор удивляюсь, как при этом я могла быть одной из лучших учениц класса.
Думаю, многие из вас в детстве прошли через подобное. А ведь любые детские беды и страхи отражаются на дальнейшей жизни. Есть, что рассказать. Предлагаю делиться своим опытом, анализировать и справляться с трудностями вместе.