Мне сорок пять, а я все никак не могу привыкнуть, что уже не вундеркинд.
А также к тому, что изрядная часть народа, с кем я сейчас общаюсь, младше меня. Потому что большую часть жизни большая часть моих собеседников была порядком старше меня (или просто старше). Это относилось и к личному, и к творческому общению.
Поэтому мне всегда приходится одергивать себя, когда вижу конкурсы для молодых (поэтов, прозаиков, прочих переворачивателей пингвинов в Антарктиде) – потому что я как-то уже не оно, возрастной ценз не прохожу. А также во мне до сих пор еще сидит, как у всякой (ну, допустим, что) приличной девочки, необходимость сверять ориентиры с кем-то более авторитетным, чем я. Вот так сижу и иногда и думаю: вот это вот меня бесит – это я сошла с ума или они? Этот текст правда неграмотный или я придираюсь? Этот автор правда дебил или у меня завышенная самооценка? Эти люди правда гонят пургу в эфире за деньги, называя ее «концентрированной, уникальной информацией»? А мне правда можно называть вещи своими именами, невзирая на маститость тех имен?
Так вот, мне можно.
Потому что взрослая тут я.
Такая вот неожиданность.
Интересно, что сомнения у меня возникают обычно относительно оценки чужого творчества. Оценивать здраво свое я умела почти всегда. А про чужое я обычно десять раз задумаюсь, чтоб не сказануть лишнего, и промолчу. Но иногда – очень иногда! – надо подойти к берегу ручья и сказать в ямку: «У царя Мидаса ослиные уши!».
А у вас как во взрослостью и самооценкой в творчестве?