В травматологическом отделении страждущих до операции - хоть отбавляй. Но, мне как всегда больше всех надо, да и вообще, я просто спросить.
Надо мной нависла фигура прекрасной женщины, хирурга-травматолога-ортопеда:
- "Дима, как так то?!"
- "Извините, это незапланированный перфоманс"
- "Выпивал сегодня?"
Да что ж такое то? Кого бы я не повстречал на пути моей каталки, никто не верил, что можно вступить в бой с железным монстром на трезвую голову.
- "Нет, только закусывал."
- "Похвально." - прозвучало так, будто: "Ну молодец, блять, хоть сегодня воздержался"
Далее последовал стандартный опрос про аллергии и прочее. Я всё отрицал.
Меня временно поместили в палату. Укол, щедро подаренный врачами из реанимобиля, начал отпускать и я почувствовал мучительную боль за бесцельно прожитые годы (прости нас, Николай Алексеевич, мы всё проебали).
- "Михаил" - представился мужчина, лет восьмидесяти, с загипсованной ногой - "Писатель".
Мне, по понятным причинам, диалога не хотелось:
- " Дима. Читатель. Будем знакомы"
Мужчина надел очки, взял с тумбочки книгу и затих.
"Дерябин, на операцию!" - прозвучал спасительно-писклявый голос медсестры - "Раздевайся полностью".
Я подчинился, снял носки и перевалился на каталку.