Автор Артём Кларк
Стою на поле после долгих лет
Разлуки с ним. Вдыхаю запах жита.
Родному краю я принёс привет!
А поля ширь комбайнами раскрыта.
Теперь мой путь к упругим колоскам
Совсем не долог, только не спокоен.
Струиться кровь, пульсируя, к вискам,
А шаг становиться короток и неровен.
Наперерез мне, делая прокос,
Весёлый парень, пламенея чубом,
Ведёт комбайн под цвет своих волос.
И я немею перед этим чудом.
Себя в нём вижу; старенький "эСКа",
Штурвал горячий, твёрдое сиденье,
А впереди - поля, поля, поля...
И падают под хедер "Воскресения".
Как пики-тени на исходе дня.
Урчат комбайны мирно, деловито.
И колет ноги жесткая стерня,
И юность пахнет хлебом духовитым.