Вы дарите нам жизнь, а мы, преступно, поздравляем вас один раз в году. Потому что нам кажется, что наши любовь и восхищение сами собой разумеются.
Такие мы, мужчины: посвящаем прекрасным дамам ратные подвиги, дерзкие поступки, маленькие каждодневные безумства, слагаем поэмы и мадригалы, но не можем выдавить из себя простое: «я тебя люблю». Потому что это — лишнее, и в нашей строгой мужской парадигме это просто слова.
А вы, научившись вместо любви терпенью, встречаете нас поздно вечером со словами: «ужинать будешь? Я не ложилась, ждала». И этими словами, как святой водой, вы снимаете все напряжение тяжелого мужского дня.
Любовь — это про «возьми шарф, там холодно», про промолчать, когда не хочется говорить, про понять и простить. Быть женщиной — великий, и часто неблагодарный труд. Но вы не сетуете, вы несете свой крест, нас, мужчин: гордо, не теряя ни лица, ни осанки.
- Вы врач? — кричат на вас в больницах.
- Я жена / мать / дочь, и я люблю его и борюсь, как умею. Скольким нам вы спасли жизнь.
А ваше спокойствие в трудные времена? Ваши плечо, рука, улыбка? Борщ, который, в конечном счете, и скрепа, и лучшее лекарство, и константа.
Мало построить дом, посадить дерево и родить сына. Надо этот дом содержать в порядке, и наполнить его теплом, уютом, смехом, словом, тем, к чему хочется возвращаться. Дерево надо поливать и удобрять. А сына — воспитать человеком. И в этих впитанных с молоком матери знаниях и умениях, вы мудры и безупречны.
Ну а мы постараемся… в любом случае, открою вам секрет, мужчина делает все для женщины и ради нее. В противном случае, смысл теряется.
Дорогие наши девочки, матери, бабушки, жены, дочери, сестры, возлюбленные, Ваши Величества, спасибо большое. Огромное. Великое. За то, что вы есть.
Поздравляю вас с Праздником весны. Счастья, хорошего самочувствия, благополучия и мелких житейских радостей. Вкусной вам и здоровой жизни.