Прости мне сумасшествие моё.
На хрупкий звук, на птичьи голоса
мукой ли, мукой грубого помола
летит, летит, сбиваясь в хлопья, снег.
Течёт с небесных сколотых краёв
белёсый свет на крыши и на сад,
и, если не моргнёшь, ложится холод
по кромке век.
Прости меня. Полоски белых дней
заклеивают прошлое, как пластырь,
и подглядеть дай боже хоть во сне...
Но по живому рвётся до крови.
Дыхание становится ровней.
Ну вот и всё, и забываешь нас ты.
Как здорово ловить губами снег.
Лови-лови.
Медяшками полночных фонарей
за всё уже заплачено с лихвою.
Оконных рам намолены кресты.
И ночь минутной стрелки не быстрей,
и дни, и дни, как гнёзда под стрехою,
пусты...
© Полина Орынянская, 2018