«На южном фронте без перемен…» Такие слова можно было часто услышать во время Великой Отечественной Войны 41-45гг. Странная война. У меня есть стихотворение об этом под названием «Странная любовь», но не о нём речь.
Целый год большая Россия бьётся с маленькой Украиной. Бьётся, бьётся, да как-то без особого успеха. И это при наличии подавляющего превосходства над противником. А Украина оказалась серьёзным противником – никакого братания на брустверах окопов, которое было началось в феврале 22-го, да быстро сошло на нет, утонув во взаимной крови. И ведь мы уже стояли под Киевом, уже зашли было на территории сопредельных с нашими южными областями украинских административных единиц. Вошли, и вышли. Ну прями как в мультфильме про Винни Пуха, где порванный воздушный шарик входит и легко выходит из простого глиняного горшочка, стремительно освобождёённого от мёда ненасытным Винни… Пугающая аналогия, причём с советско-финской 1939-го. История ни черта ни сама не учится, и никого не учит. Всё время повторяется, как старая, выжившая из ума дура.
Как и столетие назад, столичная, да и просто глубинно-городская публика России шляется по «шалафельным» (фалафельным), продолжая насыщать себя где-нибудь на Тверской, или, на худой конец, проспекте Ленина или какой-нибудь улице Землячки после или до посещения кальянной. Ну чем не социалистическо-капиталистический рай в отдельно взятой стране, зажатой в кольцо боевых действий по всей своей немалой периферии!?
Ну да, жизнь не остановить, пока её не убьёшь. А звонков о том тьма: и прилёты боевых дронов на стратегические аэродромы со стратегическими же бомбардировщиками, и долёты дронов до Калуги и Подмосковья… И многочисленные теракты с жертвами со стороны наших мирных… Чего ещё надо, чтобы красный карандаш, чертящий пресловутые «страшные» красные линии, превратился в гиперзвуковой кинжал и прилетел куда надо? А куда надо? Я не знаю. Вопрос не на мою пенсию. А те, кто получает соответствующие и пенсии, и зарплаты, целевые, надо заметить, ковыряют пальцем в носу и даже не мямлят, мол, я не знаю, а тихо и молча сопят. Досопитесь, ребята, до того, что однажды не проснётесь, потому как сопеть будет нечем. И некому.
Ну ладно верховные старпёры – они хоть успели пожить и насладиться всем, до чего смогли дотянуться. А о детях подумали? Сомневаюсь – их начали убивать уже на нашей земле, на Белгородчине, на Брянщине. Такими темпами скоро и до якутских деток доберутся…
Хотя да – это ведь не те дети, что нужно. И донецкие дети не те, и луганские. И херсонские, и запорожские. И рязанские, и московские. Как пчёлы, которые и сами неправильные, и мёд делают неправильный. Гений был Алан Александр Милн, написавший сказки про Винни, ведь русские неправильные дети, если выживут, потом родят своих, тоже неправильных детей. А это неправильно. Вернее, наоборот правильно, что их убивают, тем самым освобождая жизненное пространство для других, правильных, немецких или французских деток.
История всё время повторяется. Она как белка в колесе – ни влево, ни вправо, всё только вперёд, забегая назад…
Надеюсь, продолжение следует…