Степь, кругом на тысячи километров никого. В костре медленно тлеют угли, а хвосты пламени красиво играют с тенями на земле. Ночь. Холод.
Костёр горит с начала моей жизни. Бывает кто-то подходит к нему и сразу уходит, кто-то задерживается, греется, готовит, но покидает его, кто-то тут с рождения. Они не видят друг друга. Ходят вокруг как призраки, не замечают никого кроме себя и костра.
Пару раз я пытался удержать того, кто уходит, но он просто ушёл. Он не должен был ничего. Он был свободен в своём выборе. С тех пор я никого не держу и сам считаю себя свободным. Этот урок мне дала сама степь.
Возможно, однажды я найду путника, который не пожелает уйти раньше, чем костёр потухнет. Возведёт кузнецу, которую будет питать моё пламя, и будет ковать мечи для бравых рыцарей. А может быть он построит пекарню, будет продавать булочки с маком, круасаны с шоколадом и заварные пирожные. Или.. никто так и не останется.
Мой костёр будет согревать каждого, кто подойдёт к нему.