Мумбаи утопал в мартовской жаре. Прия Шарма, сидя под тенью старого мангового дерева, листала телефон, когда отец позвонил из аэропорта. Его голос дрожал, будто предчувствие сжимало горло: — Прия, дочка, завтра лечу в Дели на стройку. Там связь никакая, не теряй меня. — А кот? — лениво бросила Прия, не отрываясь от экрана. — Опять мне за Мурли бегать? — Не переживай, — выдавил Рахул, потирая лоб. — Соседка Лакшми обещала заходить. Кормить, лоток чистить — всё возьмёт на себя. Прия фыркнула, сверкнув глазами: — Пап, ты серьёзно? Эта Лакшми — просто богиня Кали во плоти! И кота накормит, и за имбирём на базар сгоняет, и травы из аюрведы притащит. Где ты таких находишь? — Повезло, дочка, — пробормотал Рахул, а в груди кольнуло стыд. Очередная ложь жгла язык. Семь лет назад он развёлся с Сарикой, мамой Прии. Их любовь выцвела, как сари на солнце, и они разошлись без слёз. Прия, тогда ещё школьница, поставила условие: «Дивали и Холи — вместе». И они держали слово, собираясь за столом,