На колесах истории пыльных, Я сажусь в дребезжащую бричку. Мои мысли догнали ссыльных, Дальних лет прочитав страничку. ✨ Кандалами прогрохотали, Чуйский тракт окропив молитвой. Декабристок они не знали… По камее лик высечен бритвой. ✨ Горделивая бровь, изогнулась дугой, Взгляд волчицы, как-будто эпиграф : Однолюбка. Сибирь, не нужен другой, Ей не важно, что бой мужем проигран. ✨ На витрине музейной кулончик, Что внутри ? Послание ? Волосы? Рядом с ним пустой флакончик … Слабо шепчут духи женским голосом. ✨ Отойди, музейный смотритель, Не мешай мне услышать — Любовь Что стоишь тут, случайный зритель, Кто придумал сдавать в музеи: Письма душ, отражения чувств… Так обыденно, как трофеи. Я смотрю на картины, и злюсь: Обнаженные и беззащитные, Тихо плачут скелеты уставшие. Им давно бы спеть панихидные, И захлопнуть страницы молчавшие… ✨ Разве можно Любовь в экспонаты, Ревность ? Страсть? Нежность вашей ночи… Чтобы щелкали фотоаппараты, Что не могут сыскать… и врачи