Проснулась в 8 утра. Не от пения птиц, а от кашля, который напоминал звук старого мотоцикла. Болезнь почти отступила, оставив на прощание хриплый голос, будто я три дня кричала на рок-концерте. «Сегодня день, когда все мужчины внезапно вспоминают, что у них есть жены, мамы, дочери, коллеги и, возможно, даже соседка тётя Люба. Да-да, речь о 8 Марта — празднике, где тюльпаны летят в женщин, как снаряды в эпичном бою. Но почему - то душа бурлила, как забытый суп на плите. «Почему я злюсь? — спросила я у зеркала. — Может, потому что «праздник» ощущается как обязательный квест: «Подари цветок — получи +100 к выживанию»?». Заварила цикорий, добавила кокосового молока, и тут… озарение! «Господи, да это же не гнев!». И — бац! — отпустило.«Расслабься, это всего лишь день, когда мужчины играют в русскую рулетку с букетами». Тут в комнату вкатился проснувшийся Даник, мой 11-летний философ. Мы утонули в дискуссии об Иисусе, будде, исламе, христианстве , читая одновременно пророчества о Мессии. Да