Ночь спустилась на фронт, как тяжёлое оловянное покрывало.
Темнота была густой, будто её можно было зачерпнуть ладонью.
Холод сковывал окопы, воздух звенел натянутой тишиной — той, что появляется перед выстрелом, перед криком, перед смертью. Солдаты сидели, словно вырезанные из тени.
Каждый слушал только стук собственного сердца и далёкий ропот ветра, перекатывавшийся по горам.
Никто не ждал музыки.
Здесь не было места для красоты — только для ожидания и страха. Но вдруг в этой плотной черноте вспыхнул звук — тонкий, хрупкий, как искра в пустоте. Гитара. Первая нота прозвучала так тихо, что её можно было спутать с дрожью ветра.
Вторая — уже увереннее.
А потом раздался голос — мягкий, тёплый, непривычно человеческий среди этой безжалостной ночи: Lu suli è già spuntatu di lu mari… Сицилиец запел.
Не для фронта.
Не для солдат.
А будто для кого-то далёкого, кто ждёт его там, где море встречает утро. Звук перелетел через окоп, скользнул по колючей проволоке, упал на австрийскую ст