Юмореска
Вам знакомо это щемящее чувство безысходности, когда опаздываешь, а впереди маячит непреодолимое препятствие? Нет, не снежный занос, не рухнувший мост и даже не внезапно открывшийся портал в параллельное измерение. Хуже. Гораздо хуже. Две (или, о ужас, три!) кумушки, оккупировавшие узкий обледенелый тротуар зимним вечером.
Они идут неспешно, словно прогуливаются по набережной Ниццы в разгар курортного сезона. Их не волнует, что за спиной у них растет хвост из раздраженных, спешащих домой людей. Они увлечены беседой. О, это явно нечто архиважное! Обсуждение новой серии "Великолепного века"? Рецепт пирога с капустой, который "вот прямо точно такой же, как у тети Зины, только вкуснее"? Или, быть может, детальный разбор полетов внучки соседки, которая "вот совсем от рук отбилась, а еще и в институт поступила"?
Ты прибавляешь шаг, надеясь протиснуться между ними и стеной дома. Но нет. Зазор предательски мал. Рискнуть? И впечататься в одну из дам, отправив ее в полет а-ля фигуристка на льду, а самому позорно растянуться рядом? Нет, спасибо. Слишком высока вероятность получить не только перелом шейки бедра (у кумушки) и сотрясение мозга (у себя), но и пожизненный абонемент на проклятия в свой адрес.
Попытка номер два – обогнать по сугробу. Проваливаешься по колено. Снег предательски хлюпает в ботинках. Кумушки, кажется, даже не заметили твоего маневра. Они все так же увлеченно обсуждают перипетии чьей-то бурной личной жизни.
Остается последнее средство – вежливость. "Извините, пожалуйста, разрешите пройти?" – произносишь ты максимально вкрадчивым голосом, надеясь на чудо.
Чуда не происходит. Одна из кумушек оборачивается, одаривает тебя взглядом, полным презрения (как будто ты посмел прервать заседание Госдумы), и... продолжает беседу. Вторая даже не удостаивает тебя вниманием. Она слишком занята, перечисляя ингредиенты того самого пирога с капустой.
И ты идешь. Идешь за ними, проклиная все на свете. Идешь и слушаешь про пироги, внучек и сериалы. Идешь и чувствуешь, как медленно, но верно закипает внутри тебя чайник праведного гнева. И мечтаешь о том, чтобы в следующий раз на твоем пути оказался хотя бы снежный занос. Он, по крайней мере, молчит. И его можно попробовать обойти. А вот кумушек... кумушек, увы, не обойти, не объехать. Это зимняя классика, с которой, кажется, сталкивался каждый. И каждый раз – как в первый. С новой порцией бессильной ярости и немого вопроса: "Ну почему?! Почему именно я?!"