Летний дождь обрушился внезапно, смывая пыль с крыш провинциального городка. Ольга, прижав книгу к груди, метнулась к беседке в саду. Там уже стоял Иван, стряхивая капли с шляпы.
— Застал врасплох, — улыбнулся он, подвинувшись.
Она кивнула, дыша прерывисто. Дождь стучал по куполу, окутывая их шумной завесой. Молчание стало тесным.
— Помните, в прошлом году тоже лило… — начал Иван, но замолчал, заметив, как она поправляет промокший шарф на его плече.
Рука её дрогнула, но не отнялась. Он прикрыл её своей ладонью. Дождь, не стихая, пел о чём-то вечном и ненужном.
— Домой пойдём? — спросила Ольга, не глядя.
— Пойдём, — ответил он, но они не двинулись с места.
А дождь лил, стирая грани между прошлым и этим мгновением, где счастье оказалось простым, как дыхание, и неотвратимым, как летний ливень.
