Анна никогда не любила чердаки. Пыль, паутина и запах старого дерева вызывали у нее легкую дрожь. Но после смерти бабушки Ольги ей пришлось разобрать вещи в старом деревенском доме под Тверью. Ей было 25, она работала журналистом в небольшой городской газете и обожала копаться в прошлом — будь то архивные документы или истории местных жителей. В тот день, перебирая коробки с пожелтевшими фотографиями и выцветшими платьями, она наткнулась на нечто, что изменило ее жизнь. Это был конверт. Потрепанный, с едва различимым почерком на пожелтевшей бумаге. Адресовано некоему Николаю Ивановичу Соколову, дата — 12 февраля 1943 года. Внутри лежало письмо, написанное аккуратным почерком ее бабушки. Анна узнала его сразу — тот же наклон букв, что в записках с рецептами пирогов, которые она находила в кухонных ящиках. Но содержание письма заставило ее замереть. «Мой дорогой Коля, — начиналось оно. — Я пишу тебе, хотя не знаю, дойдет ли это письмо. Здесь холодно, и каждый день я молюсь, чтобы ты вер