В городе когда-то была одна сирена ПВО, но её вывели из эксплуатации ещё в конце девяностых из-за многолетнего бездействия. Тем более, та сирена всегда стояла на металлической мачте посреди открытого поля, чтобы звук слышали все жители округи. В заброшенном бомбоубежище на окраине города никогда не было никакого сигнального устройства.
И всё же вот уже целый час по нашим улицам катится безошибочно узнаваемый вой времён войны.
Сейчас полночь, и я по-прежнему различаю этот гул мотора, это завывание, это изменяющее высоту звучание, то повышающееся, то понижающееся. Все, даже рождённые через много лет после окончания войны, сразу понимают, что это за кошмарный звук — мы знаем его по старой плёнке и военным документальным кадрам.
Но слышать его вживую куда более жутко, чем можно описать словами.
Один из членов городского совета, по имени Мартин, написал у нас на странице в Facebook, что выяснил: звук доносится из бомбоубежища на окраине города — того самого, заброшенного посреди войны и оставленного стоять в качестве своеобразного памятника нашим солдатам.
Несколько горожан решили отправиться вместе с Мартином и выяснить, откуда именно идёт этот вой — и, возможно, прекратить его. Я собираюсь присоединиться к ним через пару минут, но прежде хочу написать этот пост, вдруг здесь, на реддите, кто-то сможет подсказать, что происходит.
Большинство считает, что это жестокая и совершенно неуместная шутка: мол, мы придём туда и найдём портативные колонки, которые гоняют запись военной сирены.
Но у меня внутри всё сжимается. Если быть честным, я бы не стал ввязываться в поиски вместе с Мартином, если вспомнить, что, по слухам, творилось в том бункере в сороковых.
ОБНОВЛЕНИЕ #1
Мы сходили туда, но пока ничего не обнаружили — правда, случилась одна жуткая сцена, из-за которой один из парней испугался и решил уйти обратно на поверхность. Я пошёл с ним, а раз уж мы вернулись наверх, то вот — добавляю детали в пост.
Когда мы все собрались на заросшем поле в конце города, при свете фонарей уставившись на проржавевшую дверь бункера, обвитую травой и сорняками, у меня внутри шевельнулся первобытный страх. Двери-то оказались приоткрыты.
— Вообще-то мне, наверное, пора домой, — соврал я, неловко почесав затылок; это не помогло успокоить ставшие дыбом волосы. — Мэри не справляется с собаками, они что-то без конца воют.
— Знаешь, что ещё воет, Ленни? — спросил Мартин и ткнул пальцем в почерневший от времени металл, наполовину поглощённый бурьяном. — Эта проклятая сирена. Надо найти и заставить её замолчать.
— Мне это совсем не нравится, — сказала миссис Лотертон, переступая с ноги на ногу. — Мой отец в пятидесятых закрыл этот бункер. Кто теперь его открыл?
— Те же самые подростки, которые всё это подстроили, — проворчал мистер Лотертон. — Ну что, заходим, Мартин?
Советник кивнул и пригласил нас за собой.
Пока мы шли следом за ним к входу, самым молодым в группе был Гарри — он положил руку на плечо миссис Лотертон.
— Я мог бы остаться с вами у машин, если вы передумали заходить внутрь, — предложил он.
Мистер Лотертон закатил глаза и недовольно хмыкнул, а миссис Лотертон с улыбкой покачала головой:
— Вы очень добры, Гарри, но всё в порядке. Я пока не настолько старая и немощная!
— Да я и не думал… — начал Гарри. — Просто вдруг вы…
Испугались, мысленно закончил я за него. Испугались, как и мы все.
Мы протиснулись в приоткрытую дверь — все явно не горели желанием идти вперёд, поближе к тем, кто мог устроить этот дурной розыгрыш. Стоило нам войти, как завывание сирены усилилось. Видимо, чтобы пробиться наружу через такую узкую щель, звук должен быть по-настоящему оглушающим.
Вниз вела лестница из оцинкованной стали; дальше проходил коридор, выложенный кирпичом — когда-то красным, а теперь почти сплошь серым. Всё было влажное, покрытое плесенью, местами копошились какие-то существа — будто целые поколения насекомых и мелких тварей облюбовали это место, привыкнув к полному мраку среди общей могилы.
Говорят, в этом бункере погибли сотни горожан. Те, кто уцелел, убрали тела, а после войны бункер, собственно, запечатали. На поле снаружи стоит табличка со списком всех погибших.
Мы пошли по длинному тоннелю метров пятнадцать в ширину и неясно сколько в длину, мимо ровных рядов двухъярусных коек, и тут Гарри внезапно перепугался: сказал, что видел «тень», скользнувшую мимо одной из коек. Я лично ничего не заметил, но согласился проводить его обратно. Он сказал, что подождёт у входа, чтобы, если там и вправду подростки, — «поймать их на выходе».
Я возвращаюсь к остальным. Напишу ещё, когда выберусь обратно.
ОБНОВЛЕНИЕ #2
Господи.
Если вы догадались, где находится это бомбоубежище, никому не говорите и сами сюда не приезжайте.
Итак, я спустился назад в подземелье, подсвечивая перед собой телефоном. Хотел догнать Мартина и семейство Лотертонов, но оказалось, что они ушли далеко вперёд. Я звал их, но мои крики терялись в том пронзительном, почти сплошном стеной вой сирены.
Пройдя, наверное, метров сто по коридору, я дошёл до конца туннеля — тут располагался большой зал с койками, видимо, рассчитанный на всех жителей нашего небольшого города в военные времена. Справа виделся арочный проход в перпендикулярную галерею. Я вошёл туда, свернул налево, ещё раз налево — и оказался в параллельном коридоре, который служил, судя по всему, столовой.
Я опять позвал по именам в этой захламлённой, полусгнившей комнате с лавками и столами, когда вдруг послышался оглушительный крик боли, настолько громкий, что прорвался сквозь завывание сирены. Звук шёл откуда-то с того конца зала, метров за сто, где, судя по всему, была раздаточная стойка. Я перестал звать и помчался туда.
И как только приблизился к стойке, оттуда потянулась слабая, дрожащая рука.
Рука, перепачканная кровью.
Во мне тотчас вспыхнул панический ужас, парализовавший до полной неподвижности, — что, чёрт возьми, я видел? Я не стал тратить время на раздумья. Перекинулся через раздаточный прилавок, прыгнул вниз — и тут же обернулся, глядя на полки под ним.
Не уверен, что раньше — закричал я или грохнулся на пол от ужаса.
Мистер и миссис Лотертон лежали там, будто две груды плоти и костей, спрессованные и запиханные под прилавок. Их лица буквально выдраны, вычерпаны — мозг, кости, всё наружу, словно кто-то выскоблил им черепа и превратил лица в кровавые пустые чаши. Но что ещё хуже, рука мистера Лотертона ещё шевелилась. Тот старик, по логике уже покойник, приподнимал руку, растопыривал пальцы, словно в последней мольбе о помощи, чтобы их как-то вытащили из этой жуткой смятой кучи плоти под стойкой.
Но им уже никто бы не помог.
Они точно были мертвы.
Меня охватила такая паника, что я завалился на пол, мне казалось, ноги стали ватными. Я кричал, дрожал, вытирал сопли и слёзы. Не знаю, сколько времени прошло, прежде чем я смог хоть как-то прийти в себя. Потом я кое-как встал, перепрыгнул обратно через прилавок и помчался назад через пустынную столовую.
Пока бежал, вой сирены становился всё громче, но я старался не обращать на это внимания. Вернулся в тот ход, в главный туннель, вдоль которого шли ряды коек. Вдалеке виднелась лестница к выходу. Там была моя надежда на спасение.
Но я оказался в коридоре не один.
Впереди, метрах в пятидесяти, стоял Мартин — последний из нашей поисковой группы, кто, возможно, ещё был жив. Лишь через мгновение я осознал, что он загораживает мне дорогу. Но прежде чем понять, что это препятствие, я ощутил нутром леденящий ужас: тот, кто стоит впереди, уже не тот Мартин, с которым я сюда спускался.
— М-Мартин? — хрипло позвал я.
Он не повернулся ко мне медленно — он резко дёрнулся, как манекен.
Когда он обернулся, я закричал снова.
У советника была разворочена передняя часть черепа, как у Лотертонов, — не осталось ничего, кроме затылка и висков. Края кожи торчали вокруг пустоты, колыхались на ветру, а из зияющей полости внутри не переставала вырываться военная сирена, и я внезапно понял, что она доносится откуда-то изнутри его тела.
Мартин судорожно хватал себя за лицо, пытаясь вернуть утраченное, и только находил пустое место, из которого выл этот ужасный, жуткий звук. Потом, пошатываясь, рванул ко мне, ноги его шли зигзагом, словно он потерял координацию.
Я прижал дрожащую ладонь к губам, чтобы не закричать опять — любой лишний звук мог привлечь эту кошмарную тварь ещё сильнее, будь то сам Мартин или некое другое, вселившееся в него. Я юркнул меж двух коек, тихо всхлипывая, а этот беспрестанно стонущий человек без лица продолжал приближаться. Потом я заметил, что между койками и стеной есть узкий проход — всего метра два, но достаточно, чтобы я смог туда пролезть.
Забившись в темноту, я услышал ещё кое-что.
Чьё-то дыхание поблизости.
Оно было тихим, но громким в своём присутствии — едва слышный ритм поверх оглушительного воя сирены. Но это не походило на человеческое дыхание; скорее, на слабое механическое пыхтение. Какая-то миниатюрная сиренка, но одновременно слишком живая. Живее даже Мартина, который теперь вместо лица носил эту вопящую пустоту.
Я посветил фонариком вправо, откуда слышался этот шёпот, и звук вдруг смолк, в свете оказалась полуистлевшая ткань — какие-то лохмотья, останки человека. Мне странно показалось, что в таком месте сохранился чей-то труп, ведь когда город похоронил погибших, вроде бы старались никого не оставлять. Но потом я увидел каску: чёрный металлический полушар со стёртой эмблемой «W». Это, должно быть, был местный воздушный дозорный (Air Raid Warden).
Ещё страшнее, что он почти не разложился в прах, благодаря чему стало очевидно, как именно он умер: верхняя часть черепа была продавлена внутрь — тот же жуткий, как у Мартина и Лотертонов, след. И сквозь то, что когда-то было горлом, продолжал просачиваться ветер, словно пробиваясь сквозь пустой каркас и выдавая то самое низкое, клаксонистое дыхание, которое я услышал в темноте.
Я решил не ждать, пока это меня настигнет.
На адреналине, не успевая даже осознать весь абсурд ситуации, я подхватил костяк дозорного вместе с его формой, закашлялся в поднявшемся облаке пыли и побежал дальше, в надежде, что если вынести эти останки и похоронить по-человечески, то кошмар завершится. Моя мать была глубоко верующей и говорила о «неупокоенных душах» — о том, что каждый заслуживает покой в свой срок.
Но после этой ночи я уже не знаю, во что верю.
Держащись коридорчика за рядами коек, я выбрался обратно к самому началу туннеля. А там, наверху, виднелся лестничный пролёт. Осталось лишь добраться до входной двери.
Только теперь дверной проём сузился ещё больше.
Я не проходил.
Снаружи послышался голос Гарри — он что-то кричал, раздавались звуки ломающегося металла. Я приподнял телефон с фонариком, протиснув к щели скелет дозорного, и увидел, как Гарри изо всех сил пытается отодвинуть дверь.
— Ты собираешься мне помочь? — прохрипел он, постепенно разжимая створку. — Или хочешь остаться там навсегда?
Я глянул на кости в руках, не зная, что сказать. И вдруг сирена внизу резко смолкла. Наступила страшная тишина, мне в уши бил только писк от слишком громкого звука и приглушённые крики Гарри.
Потом донеслись тяжёлые шаги внизу, в бункере.
Я обернулся: Мартин. Эта безликая фигура снова тянула руки вперёд, и я сквозь слёзы начал его умолять, чтобы он меня узнал — чтобы не причинял мне вреда.
Но в ту же секунду я увидел сам, что именно Гарри разглядел бы у меня за спиной. Некую тёмную массу, без форм, словно состоящую из сгустка мрака, но при этом различимые цвета и очертания смутно мерцали внутри. Будто там светлела та самая «W», как на шлеме того дозорного. Тень пронеслась по коридору и нырнула под руки Мартина, притащила его прочь, далеко от меня, обратно в тьму.
И тотчас сирена зазвучала вновь, а я понял, что на самом деле слышу предсмертный крик Мартина.
Вдруг Гарри отчаянно заорал, послышался лязг металла, заскрипела дверь, и порыв холодного воздуха ворвался внутрь. Я обернулся: дверь открылась настежь, а Гарри сидел на траве снаружи, в потрясении глядя то на меня, то на скелет в моих руках, и на странную, самостоятельно распахнувшуюся дверь.
Я не стал терять шанс. Выбрался наружу вместе с телом. И уже на траве, под открытым небом, мы с Гарри увидели, как на моих глазах скелет рассыпался в прах — мне в руках остались лишь потрёпанная форма дозорного и горсть пыли.
В этот миг дверь бункера с грохотом захлопнулась за нами, и вой сирены — вопль Мартина — стих.
Я бросил форму там, в траве. Гарри сел за руль, отвёз меня домой. И вот уже который час я торчу у себя в спальне, пишу и переписываю всю эту жуткую историю, раз за разом поглядывая в окно на то поле в двух кварталах от нас. Виднеется бункер, покоящийся во тьме, словно наблюдающий за всем, как и последние восемьдесят лет.
Что же там внизу живёт?