Я вот что понял. Мужчина может спокойно управлять автомобилем на трассе в дождь, ночью, с одним работающим дворником, в окружении фур и с голосом жены на заднем фоне:
— Продукты купил? Когда на дачу поедем? Ребенка в школу надо одеть...
И он всё равно в порядке. Держит руль, дорогу, себя — и даже не забывает, как зовут второго ребёнка.) А потом этот же мужчина заходит в ванную, видит стиральную машину…
И теряется. Там 12 режимов.
10 кнопок.
2 рычага.
Циферблат, как у подводной лодки.
И надписи: "Деликатная", "Смешанная", "Без отжима", "Спорт интенсив". Спорт чего? Ты смотришь на бельё. Потом на машину. Потом снова на бельё.
Как будто оно должно тебе подсказать, куда нажимать. В этот момент мужчина превращается в философа.
Он начинает рассуждать: «А может, не обязательно стирать именно сегодня?»
Потом в гуманиста: «А может, оно не такое уж и грязное?»
Потом — в искателя истины: «А где вообще кнопка “старт”? Почему она называется “старт/пауза/задуматься/не уверен”?» Женщина же в это врем