Весна - время, когда я вспоминаю (не каждый год, наверное) Вену: помните? у меня был целый цикл... тогда, на заре моего пребывания на платформе дзен, я старательно, конечно, методично всё оформляла... сейчас ленюсь уже, но рада, что старания хватило примерно на год и... какие-то циклы оформлены географически, исторически, методически.
И, вот, нынче ВКонтакте подсунул запись, сделанную в далёком марте:
Свидание с голубым Дунаем могло быть трагическим, т.к поднимаясь по лестнице к поезду я... оступилась, разглядывая билет, а затем полетела вниз. Все две ступеньки, что я летела, думала: "вот тебе и выходные в Вене!". Потом я ревела от боли, как вообще тысячу лет не делала, а потом хромала на поезд, но в аэропорту пришла в себя и поблагодарила высокие ботинки, благодаря которым я просто подвернула голеностоп, но на ногу могу наступать и хожу как лорд Байрон. Просто не по Ла Валетте, а по Барселоне - через пару часов. Каждый март я хромаю то на колено, то на щиколотку, но надо радоваться, что я способна вынести и байки, и коней весом в триста кило, которые наступают мне на ногу, а Дунай просто оставил мне на память хромоту, которую я повезу в Испанию. Если бы все мужчины были так добры ко мне - я бы только радовалась. Нога не сердце - заживет.
P.S. У нас, в России, в Балтийске, весной, думаю, не хуже) - те же прекрасные лебеди... ох, надо бы реанимировать цикл о калининградской области, но, видимо, только в летние каникулы опять качнётся чаша весов "деньги-время" и... времени будет достаточно:
А лучше всего, конечно, в Петербурге (не слушайте меня! - это чистой воды субъективщина, банальнейшая вкусовщина!)... даже в морозном марте:
По льду, по снегу, по жасмину,
На ладони, снега бледней,
Унесла в свою домовину
Половину души, половину
Лучшей песни, спетой о ней.
Похвалам земным не доверясь,
Довершив земной полукруг,
Полупризнанная, как ересь,
Через полог морозный, через
Вихри света -
смотрит на юг.
Что же видят незримые взоры
Недоверчивых светлых глаз?
Раздвигающиеся створы
Верст и зим иль костер, который
Заключает в объятия нас?
Арсений Тарковский