– Мамочка, ещё! – просил Андрюша, уютно примостившись рядом с Мамой на скамейке у небольшого озера и болтая ножками. Склонившиеся косы ив, будто нашёптывавших что-то, ласково трепали бледно-розовые щеки погружавшегося в закатный свет озера. – Держи, мой золотой, это последний! – протянула Мама Андрюше очищенный фисташковый орешек. – Какой тихий вечер, даже уходить не хочется… – с лёгкой мечтательной улыбкой сказала Мама. – Тебе не холодно, дружок? Воздух уже начал остывать… – спросила Мама, обнимая Малыша. – Нет, мам! Давай нарисуем ещё что-нибудь палочкой на земле? – Уточку? – предложила Мама. – Вон одна уточка на воду села… Такую же нарисуем? – Нет… – потянул Андрюша. – Давай… – он на мгновение задумался, а потом вдруг потеребил Маму за рукав: – Мам, смотри, самолёт летит. Вон там. Высоко-высоко! – Андрюша задрал голову и с недоумением добавил: – У него краска пролилась? – Почему, родной? – У самолёта след розовый, а не белый! – А! Вот оно что! – поняла Мама. – Наш самолёт тоже рисуе