Знаете, как бывает — вкладываешь душу во что-то, а оно берёт и разбивается вдребезги? Не-не, я не о вазах там всяких. О надеждах.
Тот день до сих пор перед глазами стоит. Небо — хмурое, будто в курсе того, что вечером случится. Я стояла у окна, смотрела на капли дождя.
Три месяца переписки с Андреем. Три! Осторожные шажочки навстречу. И вот — момент истины.
Я его на ужин позвала. Домашний. Ну, знаете, когда не просто дверь в дом открываешь, а типа... в жизнь свою впускаешь.
— Да ты не дёргайся так, — Машка по телефону меня успокаивала. — Готовишь — хорошо, дом — конфетка. Что может пойти не так?
Знала бы она...
К шести вечера всё по фэн-шую: свечи, приглушённый свет, музыка. Запеканка с грибами, салатик с авокадо, хлеб — прям как из тех глянцевых журнальчиков про "идеальный вечер вдвоём".
Звонок в дверь — ровно в 19:00. Пунктуальность — его фишка. Вдох. Выдох. Улыбка на максимум.
— Привет! — Андрей нарисовался на пороге с букетом полевых цветов. — Не опоздал?
Его улыбка... Ёлки-палки, от неё внутри всё кувырком полетело! Высоченный, волосы слегка растрёпаны, глаза зелёные — нереальные просто. Вылитый герой того романа, что я в старших классах зачитывала до дыр.
— Точнёхонько по расписанию, — улыбнулась я, хватая цветы. — Заходи.
Первые полчаса — просто отпад! Он квартиру нахваливал, мою коллекцию винтажных пластинок, которую я ещё со студенчества собирала. Рассказывал про поездку в горы. Смеялся над тем, как я с вином воевала.
— Дай помогу, — он штопор взял. — У меня в этом деле опыт богатый.
— Студенческое прошлое? — подколола я.
— Не только, — глаза так хитрющие-хитрющие. — Год барменом в Питере вкалывал. Знаешь, когда не врубаешься, чего от жизни надо, начинаешь... эксперименты ставить.
Я головой покивала. С экспериментами у меня тоже был полный порядок.
Сели за стол — а у меня внутри всё дрожит. Будто экзамен сдаю, от которого вся дальнейшая жизнь зависит. Ставки — выше крыши!
— Так, запеканочка с грибами, — я тарелку перед ним поставила. — Рецепт от прабабушки, между прочим.
— Выглядит — закачаешься, — он носом повёл. — И запах — огонь.
Первый кусок. Я за ним следила, как снайпер. Он прожевал...
— Вкусно, — улыбнулся. — Очень.
Что-то в его голосе меня напрягло. Будто комплимент был такой... ну, дежурный? Но я эти мысли прогнала.
Болтали о работе. О книжках. О том, почему люди клоунов боятся. Разговор шёл — как по маслу. И всё же... что-то в воздухе повисло. Напряг какой-то? Недоговорённость?
Андрей тарелку вычистил, губы салфеткой промокнул и вдруг посмотрел на меня так... пронзительно. Так серьёзно. Как будто решился на что-то.
— Лена, — выдал он, и моё сердце чуть не выпрыгнуло. — Мне кое-что сказать надо.
Время — остановилось. В голове — куча вариантов. У него девушка уже есть? Женат? В другую страну уезжает? Болен чем-то?
— Да? — голос предательски дрогнул.
Он так вздохнул, будто перед прыжком с парашютом.
— Я... не могу больше делать вид.
Земля из-под ног... Делать вид? В смысле?
— Ты о чём? — еле слышно спросила.
Он вилку отложил и мне прямо в глаза уставился.
— Эти три месяца — просто супер были. Ты… Умная, красивая, юмор — отпад. Настоящая. И именно поэтому... я должен честным быть.
Пауза. Такая, что аж в ушах звенело.
— Я… я не могу есть грибы. Никакие. Вообще.
Я моргнула. Раз. Другой. Третий.
— Чего?!
— У меня жуткая аллергия на грибы с пелёнок, — он виновато улыбнулся. — Даже от запаха реакция идёт. Я твою запеканку съел, потому что обидеть не хотел, но... — он рукав задрал, показывая красные пятна. — Это только начало. Через часок будет...
Я зависла с открытым ртом. Грибы?! Всё из-за каких-то грибов?!
— Ты что сразу не сказал?! — я аж подпрыгнула. — Андрей, это же опасно! У тебя лекарства есть? Скорую вызвать?
Он головой помотал:
— Таблетки в машине лежат. Но мне лучше уйти сейчас, пока всё не стало... слишком эпично.
Я вскочила:
— Я... я не знала. Прости. Если б ты только сказал...
— В этом и загвоздка, — он тоже поднялся. — Я должен был сказать. С самого начала. Но мне было... стрёмно? Тупо, знаю. Аллергия на грибы звучит не так пугающе, как на арахис. Люди часто не обращают на это...
Я судорожно думала. Может, что-то другое состряпать? Без грибов? Переиграть вечер?
— Останься, — взмолилась я. — Я могу быстренько что-нибудь другое сделать. Омлет? Пасту? Всё что хочешь!
Он улыбнулся, но как-то кисло.
— Не сегодня. Мне правда надо таблетки принять. Это будет... не самая спокойная ночка.
Идеальный вечер летел в тартарары. Из-за каких-то грибов!
— Я тебя провожу, — я его за руку схватила.
У двери он обернулся, серьёзный и бледный как поганка:
— Лена, это не твоя вина. Вообще. Это я... виноват. Не предупредил…
Я хотела что-то сказать, но он легонько по щеке меня погладил:
— Спасибо за вечер. Правда.
И ушёл. Быстро, решительно, без оглядки.
Я в дверях застыла, слушая, как его шаги по лестнице стучат. А потом сползла на пол прямо в коридоре.
Она пригласила его на ужин... Но после первого блюда он ушёл навсегда.
Так я думала тогда, сидя в пустой квартире среди недоеденной еды и потухших свечек.
Утро встретило меня головой, которая раскалывалась, и глазами, опухшими от рёва. Машка названивала как припадочная, но я трубку не брала. Что я могла сказать? "Представь, я чуть парня запеканкой не угробила"?
На четвёртый звонок я сдалась.
— Живая? — спросила она.
— Типа того, — пробурчала я.
— Так плохо прошло?
Я засмеялась как ненормальная:
— Хуже не придумаешь. Я его чуть не отравила.
И я выложила всю историю, стараясь не разреветься снова.
— И что теперь? — спросила Машка после секундной паузы.
— Ничего, — вздохнула я. — Что тут можно сделать?
— Не нагнетай, — хмыкнула подруга. — Подумаешь, грибы. Не конец света же.
— Ты его лицо не видела, когда он уходил, — тихо сказала я. — Он был... разочарованный.
Машка вздохнула:
— Слушай, если он реально запал, аллергия на грибы его не остановит. Дай ему время опомниться и сам напишет.
Но он не написал. Ни на следующий день. Ни через два дня. К концу недели я себя убедила, что это был знак. Не судьба видимо.
А потом, в субботу вечером, звонок в дверь застал меня в самом неожиданном виде — в растянутой футболке, с творожной маской на лице и феном в руке.
— Кого ещё принесло... — пробубнила я, посмотрев в глазок.
И застыла как вкопанная.
Андрей стоял у двери с бумажным пакетом и таким нерешительным видом.
Паника. Тотальная паника!
— Секундочку! — заорала я, лихорадочно смывая маску и пытаясь волосы пригладить.
Когда я дверь распахнула, он выдал свою фирменную улыбочку — ту самую, от которой внутри всё кувырком полетело...
— Привет, — сказал он. — Надеюсь, не помешал?
— Нет... То есть да... То есть... — я выдохнула. — Всё нормально. Заходи.
Он зашёл, пакет на тумбочку положил и ко мне повернулся.
— Я должен извиниться, — начал он. — За тот вечер. И за то, что пропал на неделю. Мне надо было... подумать.
Я напряглась.
— И?
— И я понял, что был дураком, — он криво улыбнулся. — Дело не в грибах, Лен. Дело во мне. В моих заморочках казаться идеальным. Мы живём в мире, где мужчины должны быть крутыми, бесстрашными. Без слабостей. И признаться девушке, что какие-то грибы могут тебя на лопатки уложить... это было...
Я молчала, не зная, что сказать.
— Но потом я подумал, — продолжил он. — Настоящая сила — в не неуязвимости... А в честности. В способности быть настоящим.
Он шагнул ближе:
— Я хочу быть настоящим с тобой, Лен. Со всеми своими заскоками, аллергиями и тупыми страхами. Если ты... всё ещё хочешь со мной встречаться.
Я смотрела на него, на этого невозможного парня, который вернулся, несмотря ни на что.
— А как же еда? — спросила я, улыбаясь. — Я ж теперь не смогу грибы готовить всю свою жизнь!
Он засмеялся и на пакет указал.
— Поэтому я и принёс это. Ужин. Без грибов. И ещё кое-что.
Он достал маленькую книжечку:
— Список всего, на что у меня аллергия. Абсолютно всего. Чтобы больше... никаких сюрпризов.
Я книжечку взяла, странички листаю... Грибы, клубника, какие-то орехи, лекарства с непроизносимым названием...
— Ты серьёзно? — прошептала я.
— На все сто, — кивнул он. — Ты мне нравишься, Лен. Очень. И я готов рискнуть... всем.
В тот момент меня что-то переклинило. Как будто кусочки паззла на место встали. Этот неловкий, искренний момент стоил всех идеальных свиданий мира.
— Тогда... давай с нуля начнём? — предложила я, руку протягивая. — Привет, я Лена. И я без понятия, как готовить без грибов.
Он засмеялся и мою руку крепко пожал.
— Привет, Лена. Я Андрей. И я с радостью тебя научу.
Знаете, что самое смешное? Тот ужин, который он принёс в тот вечер, был полным... Пережаренный стейк, пересоленная картошка и какой-то странный соус, который вообще не поймёшь что.
Но это был самый вкусный ужин в моей жизни.
Позже, когда мы старые пластинки слушали и байки из детства рассказывали, он вдруг выдал:
— Знаешь, я в знаки судьбы не верю. Но тот вечер с грибами... Может, это было не так уж и плохо. Может, нам нужен был этот маленький… «конец света», чтобы что-то важное не упустить.
— Что именно? — спросила я.
Он задумался.
— Что настоящие отношения начинаются тогда, когда идеальная картинка разбивается вдребезги. И вы оба решаете, что хотите собрать эти осколки вместе. Даже если результат будет... не таким глянцевым.
Я улыбалась как дурочка. Он прав был.
Иногда нужно через неловкость пройти, через разочарование, чтобы до чего-то настоящего добраться. Иногда парень, которого ты считаешь идеальным, оказывается ещё круче со всеми своими закидонами.
Так что... она действительно пригласила его на ужин. И после первого блюда он ушёл... Но не навсегда.
И вообще, теперь на нашей кухне есть особая полка. Там лежат записки про продукты, к которым мне категорически запрещено прикасаться…
Маленькие компромиссы большой любви.
А вы? Вы бы от грибов отказались ради своего особенного человека? Или послали бы его куда подальше вместе с его аллергией? Честно?
Рекомендую: