Конечно, все нормально. Работа есть? Есть. Зарплата капает? Капает. Начальник… ну да, он иногда перегибает, но кто сейчас идеален? Это же взрослая жизнь, тут все терпят, улыбаются, кивают. Ну и я потерплю. Все ведь терпят. Даже когда очередное «Остаться после работы, потому что так надо» срывает мои планы. Даже когда премия превращается в «Спасибо за инициативу», а повышение в «Еще немного поработай в этом темпе, и мы тебя оценим». Все ведь так живут. И я тоже. И вот я иду домой. Вечером. После переработки. В маршрутке, потому что на такси — это не рационально, а до машины… ну, когда-нибудь накоплю. А пока считаю сдачу и мысленно прикидываю, что опять сэкономлю на себе и отдам детям. Ничего страшного. Это взрослая жизнь, тут все терпят. Я прихожу домой. Включаю сериал. Чтобы забыться. Чтобы не слышать этот гул в голове, который уже давно твердит, что что-то идет не так. Что я неудачник и предатель. Что я не живу, а отбываю. Но я делаю звук погромче, а глоток больше. Это просто усталос