Настроение, как у Людмилы Прокофьевны, когда она гналась за Анатолием Ефремовичем и пыталась открыть дверь такси. Ну, или вот такое:
Ты бьёшься в делах, как в конвульсиях, но они стоят насмерть, как та дверца. Наверно, потому, что в праздник, даже самый банальный, острое всегда острее, больное больнее, а радостное ещё радостнее. Просто с радостным сегодня случилась напряжёнка... Хотя, с радостным так всегда. Наверное, чтобы ценилось больше.
Целый день я, время от времени подходя к компу, пыталась написать искреннее, полное добрых пожеланий поздравление своим читательницам.
Такое бывает. Кажется, что ты ничего не можешь. Но стоит "словить" первое слово, и ты уже захлёбываешься ими, всякими вкусными словами, как свежим, настоявшимся до густоты облепихово-имбирно-апельсиново-медовым чаем.
Только не сегодня.
Боюсь, и стихи сегодня такие. Анонс нового, в котором не добивается финал:
***
Мы могли бы состариться вместе,
Мы бы выжили в этой войне
И отбились от нордов и вестов,
Прилипая спиною к спине.
Если б рядом, и цельно, и слитно…
(Воевать одиночкам за что?)
А теперь, как садовые слизни,
Наступают на наше гнездо
Ни годов бесконечные орды,
Ни соседних уделов князья,
А предательств кривые когорты
И презренная трусость моя.
Ну, и в таком духе дальше... Правда, оптимистично? (хохочущие смайлики. Штук сто).
И всё-таки, девчонки, с праздником! Бог с его банальностью и банальностью пожеланий. Помимо здоровья и счастья пожелаю-ка я вам несметных сил. Хоть и говорят, что "бабы крепче", но кто бы знал, как нам это даётся. Кстати,
БАБЫ КРЕПЧЕ
Сердце лопнуло пополам,
Кровь по белому красным кружевом.
Бабы крепче. Что ж мужикам,
Хоть неистовым, да недуженным?
Жизни боль и надрыв смертей,
Всё претерпит мадонна русская.
Может быть, и другая с ней,
Только часто другие - хрупкие.
Что делили в тиши ночей,
Что лелеяли днями светлыми,
Всё ушло в белый дым свечей,
В три горсти от неё посмертные.
И кричит на сыром ветру,
Коченеющих рук не чувствует.
Ох, досталось тому ребру,
Что лепили, недолго мудрствуя.
Только слабости, что ребро…
Кабы нет – всё не те страдания,
Это зло, как и мир, старо,
Всё признали в Святом писании.
Плачь, распутавши косы. Вой!
Всё снесёшь. И своё, и мужнино.
Всё запьётся живой водой.
А что нет – нам с тобой ненужное.
2019 г.
Ну, а что? Какие времена, такие и стихи. Хотя, настроение, все эти счастья, все эти неприятности - понятия очень относительные. Так вот подумаешь... Жив, относительно здоров, наши жмут гадёныша на фронтах - что ещё? Такое тоже было, про бабу Матрёну.
ЧТО ЕЩЁ?
Бабка Матрёна утёрла морщину рта,
Блудному псу потрепала плешивый мех,
Ладно, ещё поживу. Может, лет до ста,
Чудны дела твои, Боже, а может, сверх…
Бабка Матрёна под вишней сидит одна,
Хватко цепляясь за шаткий брусок скамьи.
Старый беззубый рот и крюком спина,
Сверху орут бесноватые воробьи.
Бабке Матрёне светло и уже тепло,
Ветхая шуба настежь, (уже снимай!)
Было, застыла зимою, но всё прошло,
Слава царице небесной, на свете – май…
Сбоку, в антенне, торчит озорной флажок,
Сам-то, покойник, поболе крепил кумач,
Праздник великий, да кто бы теперь помог?
Ладно, тебе, Матрёна, ещё поплачь…
Мне ли Матрёне, плакать? Весна кругом!
Палку воткнёшь в огороде - и зацветёт,
Выпью потом чайку, да ещё с медком,
Что его ныть-то, нечистому наперёд.
Кошка опять понесла, ожидай приплод,
Внучка бурчит и мешает густой борщок,
Где-то на хуторе колокол радость бьёт,
Бабка Матрёна счастлива – что ещё?
2021 г.
Ну, и любви я вам, подруги мои дорогие, желаю. А как без неё, куда без неё? Без любви никак. Она ведь, как лампочка. Выключить - и хана. Так что, пусть будет любовь. Будем любить так, как мы умеем. Как не умеют другие.
ВЫ СНОВА МИМО
Вы снова мимо… Боже, что за мука,
Идёте, как всегда, красив и строг,
Как зонтик, перебросив через руку
Моих иллюзий тоненький шнурок.
Вам не читать восторженных посланий,
Вы никогда не станете моим,
А в очереди Ваших упований
Я между пунктом пятым и шестым,
И всё-таки...
Оставьте мне надежду,
Сойдите с высоты полубогов,
А если нет, то буду жить, как прежде,
Подумаешь, на сердце лишний шов.
Их столько там… не сердце - поле брани,
Так пусть и Ваш хранится в том числе,
Для кладбища несбывшихся желаний
Ещё так много места на земле.
2019 г.
КАЖЕТСЯ
Милый, зачем ты снишься? Милый, зачем ты кажешься?
Как узелок за ниткой, следом неслышно вяжешься.
Сном воспалённой ночью, днём - непослушной тенью
Молча скользишь за мною, рук протянуть не смея.
И ни кивка, ни слова, вот и пойми, с чего бы?
То ли укор несмелый, то ли разгул хворобы.
Мимо. Всегда и всюду мы проходили мимо,
Что же, как две полуды, стали неразделимы?
Смерть и седая старость быть перестали тайной,
Наземь, как мёртвый метлик, падает цвет миндальный.
Сузился мир до слова… ижицы, веди, буки
Имя твоё сложили. Имя в четыре буквы.
Выплакано до соли, стёртое до мозоли,
Сладостное до боли. Так же тебе моё ли?
2021 г.
P/S Всё будет хорошо!