Виталий возвращался домой после трёх месяцев вахты.
Тридцать дней в дороге, бесконечные переработки, холод, усталость.
Но сейчас это не имело значения.
Главное — он снова дома.
Жена, Наташа, всегда его ждала.
Писала сообщения, спрашивала, как дела, говорила, как скучает.
Он верил, что дома всё по-прежнему.
Но тогда он ещё не знал, что вернётся в квартиру, где уже не хозяин.
Чужие следы в родном доме
Виталий поднялся на свой этаж, достал ключи.
Он уже представлял, как войдёт, обнимет Наташу, снимет грязную куртку и наконец почувствует себя дома.
Но стоило ему вставить ключ в замок, как дверь неожиданно открылась сама.
Наташа стояла в дверном проёме, явно не ожидая его так рано.
На её лице промелькнуло странное выражение — удивление, затем что-то похожее на тревогу.
— Виталик… ты уже здесь?
— А что, мне сначала нужно было предупредить? — он нахмурился.
— Нет, просто… Я думала, ты приедешь завтра, — она нервно провела рукой по волосам.
Он уже собирался войти, но вдруг заметил кое-что, отчего у него сжался живот.
В коридоре, прямо у порога, стояли его мужские тапочки, которые он обычно убирает в полку перед отъездом.
— Почему здесь стоят мои тапки? — спросил он ровным, но холодным голосом.
Наташа замялась.
— Это…
И в этот момент из кухни раздался чужой голос:
— Наташ, ты чего там стоишь?
Виталий замер.
Из кухни вышел сосед — Стас, мужчина лет тридцати пяти, жил этажом ниже.
На нём была домашняя футболка, шорты…
И Виталий не сразу понял, что его бесит больше:
То, что этот человек вышел из его кухни.
Или то, что он уже принес в дом свои тапочки.
Чужак в своём доме
Виталий остался стоять на пороге, сжимая кулак в кармане куртки.
Стас тоже замер, но выглядел не особо смущённым.
— О, Виталик, здорово! С вахты вернулся?
— Чего ты тут делаешь? — голос Виталия был низким, почти рычащим.
— Да так, заглянул помочь Наташке, — Стас усмехнулся и посмотрел на жену.
— Наташке? — повторил Виталий, с трудом сдерживая ярость.
Он перевёл взгляд на жену.
Она нервно перебирала край халата, словно искала в голове подходящий ответ.
— Стас… ну, иногда помогал мне…
— В моих тапках?
— Виталик, не начинай, пожалуйста…
"Не начинай?"
"Ты серьёзно, Наташа?"
Виталий глубоко вдохнул, стараясь не выдать злость.
Но каждая мелочь подтверждала очевидное.
— Стас, а ты ключи от квартиры тоже себе сделал? Или просто заходишь, когда хочешь?
Сосед пожал плечами, небрежно скользнув взглядом по Наташе.
— Так ты ж сам меня пару раз просил посмотреть за квартирой.
— За квартирой, но не за женой.
Наташа перевела дыхание, её голос задрожал.
— Виталик, это не то, что ты думаешь…
Он усмехнулся.
— Да? А что тогда?
— Ну… Он просто помогал.
— Помогал?
Виталий медленно снял рюкзак с плеч, бросил его на пол.
— Ну и в чём помощь заключалась, Наташа? Расскажи мне.
Она отвела взгляд, губы дрогнули.
Стас молча скрестил руки на груди.
Ни один из них не нашёл, что сказать.
И это было хуже любых признаний.
Слова, которые не склеить обратно
Виталий медленно шагнул вглубь коридора, закрывая за собой дверь.
Он бросил взгляд на кухню:
На столе стояли две тарелки с недоеденным ужином.
Две чашки чая.
И свеча, почти догоревшая.
— Значит, ужинали? — Виталий медленно кивнул, вглядываясь в лицо жены.
Наташа отступила на шаг, сжала пальцы на халате.
— Виталик, давай без сцен…
— Без сцен? — он тихо рассмеялся.
Но в этом смехе не было веселья.
Стас сдвинул брови, убрал руки в карманы.
— Ты же взрослый мужик, Виталий. Давай без истерик.
— Без истерик? — повторил он, и теперь в его голосе зазвенело что-то опасное.
— Да, чего ты кипятишься?
— Да вот смотрю на тебя, Стас, и думаю: бить тебя сейчас или потом?
Наташа вскинула руки, пытаясь встать между ними.
— Виталик, успокойся, пожалуйста!
— Успокоиться? — он не сводил взгляда с соседа. — Ты в моих тапках, Стас. В МОИХ, понимаешь?
Тот пожал плечами, демонстративно посмотрел на коврик у входной двери, где они стояли.
— Ой, извини, не знал, что они такие ценные.
Виталий сжал кулаки.
Кровь ударила в виски, всё перед глазами плыло красным.
Этот человек сидел за его столом.
Касался его жены.
Ходил по его дому.
И теперь он просто надевает его тапки и делает вид, что ничего не случилось.
— Виталик… — Наташа дотронулась до его плеча, но он резко отступил.
— Не трогай меня.
— Пожалуйста, не порти всё ещё сильнее…
— "Ещё сильнее"? — он хмыкнул. — То есть, выходит, я уже всё испортил?
Она прикусила губу, но не ответила.
И это было хуже любых оправданий.
Виталий взял тапки, в которые ещё недавно влезал другой мужик, и швырнул их в угол.
Потом посмотрел на Стаса, который всё ещё стоял, сунув руки в карманы.
— Ты знал, что я приеду сегодня?
Стас медленно кивнул.
— Знал.
— И всё равно пришёл?
— А почему нет?
Этот ответ был последней каплей.
Виталий не заметил, как сделал шаг вперёд, схватил Стаса за ворот футболки и рывком прижал к стене.
В глазах стояла злость, бешенство, желание ударить.
Стас встретил взгляд спокойно.
Без страха.
Без вины.
Будто ничего не сделал.
— Бей, если полегчает, — спокойно сказал он.
— Ты даже не пытаешься оправдаться, да?
— А смысл?
Наташа рванулась к ним, дёрнула Виталия за рукав.
— Отпусти его, Виталик!
— А ты что, боишься за него?
— Я не хочу, чтобы ты делал глупости!
— Глупости? — он резко отпустил Стаса и шагнул назад.
— Ты, значит, месяцами мне врала, а я тут должен вести себя как паинька?
Наташа застыла.
Потом глухо ответила:
— Я тебя не держу, Виталий.
Эти слова ударили сильнее, чем любой удар.
Она даже не пыталась его остановить.
Даже не просила остаться.
Уход без возврата
Виталий всматривался в лицо Наташи, но больше не видел в нём той женщины, которую знал.
Где-то в глубине он надеялся услышать другое.
Хотел, чтобы она запаниковала, заплакала, попыталась его удержать.
Но она стояла перед ним с холодными глазами, сжатыми губами.
И он понял:
"Она уже давно сделала свой выбор."
"Просто ждала, когда я сам уйду."
В груди что-то оборвалось.
Но Виталий не позволил себе слабины.
Он медленно кивнул.
— Не держишь, значит.
— Я…
Она хотела что-то сказать, но осеклась.
А он не стал ждать продолжения.
— Ясно, — тихо сказал он.
Он развернулся, быстро прошёл в спальню.
Открыл шкаф, достал сумку, начал бросать туда вещи.
Не разбирая.
Не выбирая.
Просто забирая всё, что ему принадлежало.
Наташа осталась в гостиной, не вмешивалась.
Стас тоже не шевелился.
Как будто всё уже решено.
Как будто его уход был чем-то привычным.
Через пять минут Виталий вышел в коридор с сумкой на плече.
Остановился у двери.
В последний раз оглядел квартиру.
Здесь больше не было дома.
Здесь были только чужие люди.
— Надеюсь, он хотя бы платит за коммуналку, — сухо бросил Виталий, кивая в сторону Стаса.
Тот усмехнулся, но ничего не сказал.
Наташа сжала руки в замок.
— Виталий…
— Прощай, Наташа.
Он открыл дверь, вышел и, не оглядываясь, закрыл её за собой.
Там, где тебя больше не ждут
Виталий спустился по лестнице, вышел на улицу, вдохнул холодный воздух.
В груди пустота.
Не злость.
Не обида.
Просто пустота.
Он сел в машину, завёл двигатель, но не тронулся с места.
Просто сидел, глядя на окна квартиры.
За этими окнами осталась часть его жизни.
Та, что теперь принадлежала не ему.
Телефон вибрировал в кармане.
Он достал его, взглянул на экран.
"Наташа."
Виталий не ответил.
Посмотрел, как экран потух.
Потом снова загорелся.
Опять её имя.
Он сжал телефон в руке, а потом сбросил вызов.
И сразу же заблокировал её номер.
Теперь он ждал другого звонка.
Завтра утром он собирался выйти на новую вахту.
Работа не задавала глупых вопросов.
Не предавала.
Не обманывала.
Он посмотрел на свои руки.
На пальце всё ещё было обручальное кольцо.
Как знак ошибки, которую пора исправить.
Виталий стянул его, сжал в кулаке… и резко выбросил в бардачок.
Больше ему некуда было возвращаться.
Дорога без возврата
Виталий нажал на газ и выехал со двора, не оглядываясь.
Город медленно тянулся за окном — улицы, дома, перекрёстки.
Те, что раньше были для него родными.
Теперь они не значили ничего.
Он не знал, куда едет.
Просто ехал.
Подальше от места, где его предали.
В телефоне запиликало новое сообщение с незнакомого номера.
Он мельком взглянул на экран.
"Прости, пожалуйста..."
От Наташи.
Виталий глухо хмыкнул.
Прости?
Что именно?
То, что она предала его?
Или то, что он узнал правду?
Он нажал на экран, стерев сообщение, и заблокировал чужой номер.
Впереди раздавался шум трассы.
Там, где были другие города.
Другая жизнь.
Без предательства.
Без прошлого.
Только он.
И дорога, которая больше не ведёт домой.