Суббота. Восемь вечера. Мы с Маринкой сидим в нашем любимом ресторанчике "У Антона" – уютном месте в стиле старой Москвы, где даже в выходные немноголюдно и можно спокойно поболтать. Я помешиваю трубочкой лимонад, рассказывая подруге о своих планах открыть онлайн-магазин дизайнерских украшений.
– Представляешь, я уже договорилась с мастерами из пяти городов! – размахиваю руками в воздухе, чуть не опрокинув чашку. – Такие классные работы, просто...
Внезапно я замираю на полуслове. Входная дверь медленно открывается, и у меня перехватывает дыхание. Андрей. Мой муж, который сейчас должен быть в командировке в Питере, входит в зал. Не один.
Рядом с ним – высокая брюнетка в элегантном синем платье. Она что-то оживленно рассказывает, касаясь его руки. Андрей улыбается – той самой улыбкой, которую я так люблю. Любила?
– Лен, ты чего застыла? – Маринка оборачивается, проследив за моим взглядом. – Ох...
Я сижу, не шевелясь, словно превратившись в соляной столб. В голове вихрем проносятся обрывки мыслей. Командировка... Важные переговоры... Прости, дорогая, придется задержаться на пару дней...
– Может, это коллега? – шепчет Маринка, но я вижу, что она сама не верит в это.
Андрей и его спутница проходят к дальнему столику. Они нас не замечают – мы сидим в нише у окна, частично скрытые декоративной перегородкой с вьющимся плющом. Официант подает им меню. Брюнетка что-то говорит, они смеются.
– Пойдем отсюда, – одними губами произношу я, но Маринка хватает меня за руку.
– Подожди! Давай хотя бы посмотрим...
– Ты с ума сошла? – пытаюсь встать, но ноги не слушаются. Я набираю его номер.
Телефон Андрея, лежащий на столе, начинает звонить. Я узнаю мелодию – это моя. Сердце ёкнуло.
Андрей бросает извиняющийся взгляд на спутницу и берет трубку:
– Да, солнце... Да, все хорошо, встреча затягивается... Конечно, я тоже скучаю...
Его голос звучит естественно, без малейшей фальши. Сколько раз он так врал мне? Неделю назад? Месяц? Год?
Маринка сжимает мою руку до боли. А я вдруг чувствую странное спокойствие. Достаю телефон, открываю галерею...
– Что ты делаешь? – шепчет подруга.
– Сейчас увидишь.
Я нахожу наше свадебное фото – счастливые, влюбленные, мы кормим друг друга тортом. Делаю глубокий вдох и нажимаю "отправить".
Телефон Андрея тихо пиликает. Он смотрит на экран, и я вижу, как меняется его лицо. Бледнеет. Оглядывается по сторонам.
Наши взгляды встречаются.
– Вот теперь можно уходить, – говорю я Маринке, поднимаясь из-за стола. – Только сначала...
Я достаю помаду и салфетку. Пишу несколько слов, подзываю официанта:
– Передайте, пожалуйста, вон тому мужчине. Который в сером пиджаке.
Выхожу, не оглядываясь. За спиной слышу цокот Маринкиных каблуков.
Уже в такси подруга спрашивает:
– Что ты ему написала?
– "Командировка удалась? Вещи заберешь завтра."
Машина поворачивает за угол. На телефоне высвечивается несколько пропущенных от Андрея:
"Давай поговорим", "Это не то, что ты думаешь", "Я всё объясню".
А я вдруг понимаю, что улыбаюсь. Потому что чувствую не боль, а... облегчение?
Впереди долгая ночь разговоров с Маринкой, много пролитых слёз...
И почему-то в голову пришла мысль, что делать с доставшейся от бабушки квартирой в центре. Прекрасное место для шоурума дизайнерских украшений…
А утром.
Маринка спит на диване, раскинувшись морской звездой. На столике – две чашки недопитого чая. Я тихо собираю осколки вчерашнего вечера, когда телефон вздрагивает от нового сообщения.
"Я у двери. Нам нужно поговорить."
Выглядываю в окно – действительно стоит. Помятый, в той же рубашке. Набирают ответ… Пусть поднимается. Чему быть, того не миновать.
Маринка просыпается от звука открывающейся двери.
– Ты что, его впустила?! – шипит она, подскакивая.
– Марин, иди домой, – киваю я. – Справлюсь.
– Никуда я не пойду!
Андрей входит в комнату. От него пахнет перегаром и чужими духами.
– Лена... – начинает он.
– Как её зовут? – перебиваю я.
– Это не...
– Как. Её. Зовут?
– Вика. Но это просто коллега...
Я смеюсь. Господи, как же банально!
– Коллега? В платье за сто тысяч? С которой ты "на переговорах" в ресторане?
– Ты не понимаешь! – он повышает голос. – У нас важный проект, миллионный контракт! Иногда приходится...
– Приходится врать жене? – Маринка не выдерживает. – Ты что её за дуру держишь!
– А ты вообще молчи! – рявкает Андрей. – Это наше дело!
– Не смей на неё орать, – я встаю между ними.
– А то что? – он делает шаг вперёд. – Что ты без меня сможешь? Твой магазинчик? Смешно! Думаешь, я не знаю про кредит, который ты взяла?
Я застываю. Откуда...?
– Да-да, я видел выписку. Два миллиона! Ты в своём уме? А я должен всё это покрывать?
– Это мои деньги! – я чувствую, как дрожат руки.
– Деньги? – он усмехается. – Твои? А квартира чья? А машина? А украшения твои драгоценные? Всё на мои деньги куплено!
– Убирайся, – тихо говорю я.
– Что?
– Убирайся! – я хватаю первое, что попадается под руку – его любимую фотографию в рамке – и швыряю в стену. Стекло разлетается вдребезги.
– Ты истеричка! – орёт он. – Больная!
– Вещи заберёшь через адвоката, – цежу я сквозь зубы.
Он хватает меня за плечи:
– Ты что несёшь?! Какой адвокат? Это моя квартира!
– Руки убрал! – Маринка вцепляется в него, пытаясь оттащить.
– Пошла вон! – он отталкивает её, Маринка падает, ударяясь о журнальный столик.
Звук бьющегося стекла. Крик. Ссадина на виске подруги.
– Господи... – Андрей отступает. – Я не хотел...
Я набираю 112, руки трясутся:
– Полиция? У меня муж избил подругу...
Андрей выбегает из квартиры. Я опускаюсь на пол рядом с Маринкой, прижимаю к её виску салфетку.
– Прости меня, прости...
– Дура, – шепчет она. – Надо было сразу заявление писать.
Звонит телефон. Высвечивается незнакомый номер.
– Алло?
– Лена? Это Вика. Нам нужно поговорить.
Я в замешательстве.
– Встретимся через час в кафе "Фиалка" – голос Вики звучит напряженно. – И... будьте осторожны. Андрей не тот, за кого себя выдаёт.
***
Маринку увезли на скорой – шесть швов и сотрясение. Она требовала, чтобы я никуда не ходила одна, но я должна знать правду.
"Фиалка" оказывается крошечной кофейней с претензией на французский шик. Вика уже ждёт – безупречный макияж, идеальная укладка. Только пальцы, нервно крутящие чашку, выдают её состояние.
– Простите за вчерашнее, – она смотрит прямо на меня. – Я не знала, что он женат. По крайней мере, поначалу.
– А потом? – я сажусь напротив.
– Потом... – она достаёт телефон, открывает галерею. – Посмотрите.
На фотографиях – документы, банковские выписки, какие-то договоры.
– Что это?
– Доказательства того, что ваш муж – мошенник. Он проворачивает аферы с недвижимостью через подставные фирмы. А я... я работаю в службе безопасности банка.
Комната начинает кружиться.
– Мы следили за ним несколько месяцев, – продолжает она. – Я должна была втереться в доверие. Но...
– Но?
– Но он оказался хитрее. Каким-то образом узнал, кто я. И теперь у него есть на меня компромат.
Звонок телефона заставляет нас обеих вздрогнуть. Андрей.
– Не берите, – шепчет Вика. – Он знает, что мы встречаемся. За кофейней следят его люди.
Я оглядываюсь – у входа действительно припаркован черный джип с тонированными стёклами.
– Что ему нужно?
– Документы, которые оставила вам бабушка... – она качает головой. – Господи, вы даже не представляете, во что вляпались...
Новое сообщение от Андрея:
"Надеюсь, вы с Викой мило беседуете. Жду дома через час. Одну. Иначе твоя подруга получит не только сотрясение."
– У меня есть план, – говорит Вика, понизив голос. – Но вы должны мне довериться.
В этот момент в кофейню входят двое крепких мужчин в чёрных костюмах. Один достаёт телефон, другой направляется к нашему столику.
– Поздно, – выдыхает Вика. – Они здесь.
Я встаю, чувствуя, как немеют ноги.
– В туалет, быстро! – шипит Вика, хватая меня за руку.
Мы влетаем в туалет. Вика запирает дверь и открывает маленькое окно под потолком.
– Вы пролезете, я помогу. Встретимся через два часа у вашей подруги в больнице.
– А вы?
– У меня есть прикрытие. Быстрее!
Я подтягиваюсь на руках, протискиваюсь в окно. Позади слышен стук в дверь и мужские голоса.
Приземляюсь в узкий проулок, больно ударяясь коленями. Где я? Куда бежать? В кармане жужжит телефон – сообщение с незнакомого номера:
"Не доверяй ей. Она работает на него. Встретимся через час у памятника Грибоедову. Я знаю, как тебе помочь. М."
М? Маринка? Но она же в больнице...
Сердце бешено колотится. Я петляю по переулкам, пытаясь оторваться от возможной слежки. Колени саднит после падения, в голове туман. Кому верить? Что делать?
Около памятника Грибоедову безлюдно. Присаживаюсь на скамейку, пытаясь собраться с мыслями. Телефон снова оживает – сообщение от Андрея:
"Ты разочаровала меня, котёнок. Придётся преподать урок. Загляни в соцсеть."
Дрожащими пальцами открываю приложение. Новый пост от Маринки... На фотографии она без сознания лежит на больничной койке. Подпись: "Несчастный случай может повториться. Время пошло."
– Не стоит открывать его сообщения на улице.
Вздрагиваю от неожиданности. Рядом со мной – женщина средних лет в строгом сером костюме. Её лицо кажется смутно знакомым.
– Вы?
– Марина Викторовна. Служба собственной безопасности банка "Алмаз-Инвест". Настоящая, в отличие от вашей новой подруги Виктории.
– Но Маринка...
– В безопасности. Это фото - подделка. Мы перевели её в нашу клинику, как только получили информацию об угрозе.
– Откуда вы...
– Я вела вашего мужа несколько лет. Вика – его сообщница. Они работают вместе... – она делает паузу. – Впрочем, об этом не на улице. Машина за углом.
Мой телефон снова звонит. На этот раз – мама.
– Не отвечайте, – качает головой Марина Викторовна. – Это не ваша мать. Они взломали ваши контакты.
– Господи... – я сжимаю виски руками. – Что им нужно?
– Флешка. Та самая, что ваша бабушка оставила вам вместе с квартирой.
– Какая флешка? Там только документы на недвижимость и...
Осекаюсь. В папке действительно больше ничего не было…
– Зачем она вам?
– Ваша бабушка была не просто бухгалтером в строительной компании, – говорит Марина Викторовна. – Она собирала информацию о махинациях с городской землёй. А ваш муж... он ведь не случайно появился в вашей жизни три года назад.
Земля уходит из-под ног. Три года... Сразу после кончины бабушки...
– Нам нужно спешить, – Марина Викторовна берет меня под локоть. – За флешкой. Они уже в вашей квартире.
– Но...
– Вспоминайте. Бабушка должна была что-то сказать, оставить подсказку...
И тут меня осеняет. Последний разговор с бабушкой в больнице:
"Леночка, помнишь нашу игру…? Там, где ты прятала свои секреты в детстве... Самое важное всегда нужно прятать на видном месте."
Старая музыкальная шкатулка! Я до сих пор храню её на полке с украшениями...
– Едем ко мне, – говорю я. – Кажется, я знаю, где искать.
Марина Викторовна открывает заднюю дверь чёрного седана.
В этот момент из-за угла вылетает знакомый черный джип.
– Пригнитесь! – кричит женщина, толкая меня в салон.
Визг тормозов. Звук бьющегося стекла. И знакомый голос:
– Лена, не слушай её! Она не та, за кого себя выдаёт!
Вика. С пистолетом в руках.
Разбивается боковое стекло. Марина Викторовна толкает меня на пол машины, прикрывая собой.
Джип Вики подрезает нас, прижимая к обочине.
– Лена, выходи! – кричит Вика.
– Не слушайте её, – шепчет Марина Викторовна. – Нужно продержаться две минуты. Группа захвата уже...
Договорить она не успевает. Дверь машины распахивается – у Вики, оказывается, есть напарник. Меня выволакивают наружу, заламывают руки.
– Не дури, – шипит Вика. – Где флешка?
В этот момент:
– Всем оставаться на местах…
Улица наполняется людьми в черной форме. Вика и её напарник оказываются на земле, в наручниках.
– Простите, за неудобства, – спокойно говорит Марина Викторовна. – Мы следили за вашим мужем и его бандой несколько лет. Они проворачивали аферы с недвижимостью.
– Но как...
– Ваша бабушка, как я уже говорила, работала бухгалтером в строительной компании. Узнала об их коррупционных схемах. Стала собирать информацию и передавать нам. Но все данные передать не успела… – Марина Викторовна вздыхает. – Андрей искал их. Поэтому и появился в вашей жизни.
Я сползаю по стене на асфальт. Ноги не держат.
Из-за угла появляется ещё одна машина. Оттуда выводят Андрея – в наручниках, с разбитой бровью.
– Лена! – кричит он. – Я любил тебя, правда!
– Уведите, – морщится Марина Викторовна.
Я смотрю, как его усаживают в автозак. Три года жизни. Три года лжи.
***
Через несколько дней Марина заехала ко мне домой. Висок всё ещё был заклеен пластырем, но выглядела она боевито.
– Ну что подруга?
– Прихожу в себя… Все документы и флешку отдала полиции… Что теперь делать дальше не знаю…
– Теперь? – она подмигивает. – Теперь ты наконец-то откроешь свой магазин украшений. Я видела твои эскизы – это потрясающе.
– Думаешь, у меня получится?
– Уверена. Ты сильнее, чем кажешься.
И я чувствую, как внутри медленно тает ледяной комок страха и отчаяния. Впереди ещё долгие разговоры со следователями, суд... Но сейчас, глядя на закатное небо, я впервые за долгое время чувствую себя... свободной?
Вечереет. Где-то вдалеке слышны звуки вечернего города. А мы сидим на кухне, пьём чай, и я рассказываю о своих планах на будущее.
Впереди вся жизнь… И много всего интересного…
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
