Как-то раз мы с отцом пилили во дворе дрова. Погода была хорошая, настроение тоже. Я был расслаблен и счастлив. Тут мимо нас проковылял Игорь. Он шёл, прихрамывая на левую ногу; в правой руке у него была трость; весь его вид выражал скорбь и таинственность. Отец проводил его взглядом, а потом спросил: что случилось?
Абсолютно не задумываясь о том, что говорю, я сообщил отцу, что Игорь решил сменить имидж после прочтения очередного романа, а трость спи*дил у дядьки.
Я понял, что сматерился только после того, как закрыл рот. Думаю, сцена, если смотреть со стороны, была весьма забавная: я стою и молчу, глядя на отца совиными глазами в надежде, что он ничего не услышал, а он смотрит на меня, понимая, что его мальчик уже выражается матом. Когда молчать уже стало неприлично, отец сказал: «Ничего себе, сынок, ты даёшь!». Дрова мы допиливали в тишине. Дома я был наказан, но наказывала меня мать. Странно, но уж так у нас было заведено.
Это была последняя порка. Я молчал, плакал, но не просил прощения.