— Знаешь, я тебя всегда жду, — её голос дрожит, как пламя свечи на столе. — Просто сегодня я, кажется, устала ждать.
Тишина квартиры звенит в ушах. Алина смотрит на часы – 23:47. Свеча оплыла, превратившись в восковую лужицу, а на тарелке остывает ужин, который она разогревала уже трижды. В окно бьётся мокрый октябрьский ветер, и капли дождя рисуют на стекле причудливые узоры. Она могла бы нарисовать такие же в своём очередном дизайн-проекте, но сейчас её альбом закрыт, как и её сердце.
Телефон молчит. Олег не позвонил – снова. Она представляет, как он сидит в своём кабинете, склонившись над документами, хмурит брови, потирает переносицу. Наверное, пьёт уже пятую чашку кофе. Он всегда говорит, что делает это ради них, ради их будущего. Но какое оно, это будущее, если настоящее утекает сквозь пальцы?
Звук поворачивающегося в замке ключа режет тишину. Алина вздрагивает, но не встаёт. Её пальцы невольно сжимают салфетку, превращая накрахмаленную ткань в мятый комок.
— Прости, такой день сумасшедший, — бросает Олег, стряхивая капли с пальто. Его голос звучит устало, но в нём нет той нежности, что была раньше. — Ты не спишь ещё?
Алина смотрит на него, и внутри что-то обрывается. Она видит, как он машинально ослабляет галстук, как проводит рукой по влажным от дождя волосам, как избегает её взгляда. Всё как всегда. Всё как тысячу вечеров до этого.
— Я думала, может, ты позвонишь, — её голос звучит неожиданно спокойно. — Хотя бы сегодня.
Он замирает на полпути к ванной.
— Сегодня? А что...
— Наша годовщина, Олег. Пять лет вместе.
Тишина становится густой, как остывший соус на тарелке. Алина встаёт, берёт свечу и задувает её. Дым поднимается тонкой струйкой, как их несбывшиеся планы на этот вечер.
— Я... я совсем забыл, — он делает шаг к ней, но она отступает. — Прости, правда. Этот проект...
— Всегда есть проект, — она улыбается, но глаза остаются серьёзными. — Всегда есть причина. А я всегда понимаю. Всегда жду. Молчу.
Она берёт тарелку с остывшим ужином и идёт к мусорному ведру. Каждый её шаг отдаётся в тишине квартиры.
— Что ты делаешь? — в его голосе появляется тревога.
— То, что должна была сделать давно, — она высыпает еду. — Перестаю ждать.
***
Утром Алина сидит на кухне, машинально помешивая остывший кофе. Перед ней конверт – заявление на аренду той студии, о которой она давно мечтала. Слышит, как Олег возится в коридоре, но не оборачивается.
— Слушай, я сегодня на работу не пошёл, — он мнётся в дверях. — Может... позавтракаем? Вместе?
Алина поворачивается и замирает. Он топчется у стола с фрезиями, как нашкодивший пацан – эти цветы, как осколки их первого свидания, вдруг царапают что-то внутри.
— Алин, — его пальцы мнут стебли, как их общее "завтра". — Я дурак, знаю. Только не уходи, а? Я... я всё исправлю. Честно.
Она смотрит то на цветы, то на конверт – как на весы с их общим прошлым и возможным будущим. В горле ком размером с кулак, а все заготовленные слова вдруг рассыпались, как бусы. Но, наверное, так и должно быть – когда прощаешь, слова не нужны. Она даст ему еще один шанс.
Напишите, что вы думаете об этой истории! Мне будет приятно!
Если вам понравилось, поставьте лайк и подпишитесь на канал.