На третий день Масленицы Анна обнаружила, что жизнь её похожа на сковородку, холодную, чуть ржавую, забытую на задней конфорке. Она стояла у окна, наблюдая, как соседи лепят снежную бабу во дворе. Думала о том, что радость, это как первый блин. Все о нём говорят, но комом он чаще всего выходит. «Может, потому что я не верю в эту чепуху»? — спросила она у кота Васьки, но тот лишь зевнул, демонстрируя полную солидарность с пессимизмом.
Вдруг дверь распахнулась, и на пороге возникла бабушка Лида, в пуховом платке, с пакетом муки и лицом, напоминающим испечённый яблочный пирог.
— Ты чего тут киснешь? — рявкнула она, скидывая валенки. — Масленица же! Надо блины печь, а ты в потолок плюёшь!
— Блины не решат, что квартплата выросла, — буркнула Анна.
— А ты попробуй! — Бабушка сунула ей в руки сито. — Жизнь, внучка, она как тесто: если не взбить — комьями встанет.
Тесто как зеркало души
Пока Анна вымешивала жидкую смесь из молока и яиц, бабушка рассказывала, как в вoйнy пекла блины из лебеды.
— Голодно было, а мы смеялись. Потому, что если не смеяться — с ума сойдёшь. Счастье — оно не в муке, а в том, чтобы рук не опускать.
— Но сейчас всё иначе, — возразила Анна. — Вокруг пустота. Работа, дом, новости о кризисе...
— Фигня! — Бабушка шлёпнула половником по столу. — Ты думаешь, раньше люди от счастья на улицах обнимались? Нет! Они его сами создавали. Как блины: хочешь ажурные — лей тесто тонко, хочешь пышные — дрожжи добавь.
Сковорода как модель вселенной
Первый блин, конечно, прилип. Второй порвался. Третий бабушка Лида молча перевернула вилкой — золотистый, с кружевными краями.
— Видишь? Жизнь тоже надо вовремя переворачивать. Застрянешь на одной стороне — сгоришь.
Анна вдруг вспомнила, как в детстве бегала с блинами по улице, мазала мёд на щёки сестре и хохотала, пока их не загоняли домой. Счастье было простым, как спичечный коробок.
— А почему мы перестали радоваться? — спросила она, сдувая муку с ладони.
— Потому что начали думать, что для радости нужен повод. А она, дура, всегда тут, под боком. Вот, нюхай! — Бабушка сунула ей под нос тарелку с блинами. — Это же запах солнца!
Сжигание чучела как акт веры
Вечером они вышли во двор, где соседи поджигали соломенную Зиму. Пламя лизало тряпичное лицо, искры взлетали в чёрное небо, а Анна вдруг ощутила, как внутри неё тает что-то окоченевшее.
— Знаешь, почему чучело жгут? — шепнула бабушка. — Чтобы понять: всё, что нас гнетёт — временно. Страхи, обиды, зимняя спячка души — всё сгорит. А ты стряхнёшь пепел и начнёшь новую лепёшку.
Сироп как высшая истина
Когда Анна раздавала блины соседям, она заметила, что улыбки у них настоящие — с морщинками, кривые, живые. Малыш Петя из пятой квартиры вытер руки о штаны и сказал: «Спасибо, тётя Аня. Вы сегодня как фейерверк»!
Вечером, заваривая чай, она поняла: счастье — это не вечный двигатель. Это блины. Их надо печь заново каждый раз. Смеяться, когда тесто брызгает на плиту. Делиться, даже если остался последний блин. И помнить, что даже самая ржавая сковородка может сиять, если её как следует потереть.
P.S. кот Васька, кстати, тоже оживился — украл половину блина и замурлыкал. Видимо, философия оказалась съедобной.
Делитесь теплом и радостью в комментариях, давайте наполним всех этим счастьем. Пусть мир оживет и все наши обиды сгорят и растают, как лед весной!
Подписывайтесь на канал, ставьте лайк, это тоже счастье для канала. Помним, что вместе мы сила! А блин комом, бывает у каждого.
Эта публикация сделана в рамках конкурса Дзена.