Вера проснулась от звука дождя. Капли стучали по подоконнику, будто кто-то настойчиво барабанил пальцами, требуя внимания. Она потянулась, ощущая, как ноют суставы — верный признак того, что погода опять играет в свои игры.
Ей было сорок семь, и тело всё чаще напоминало о себе. Зеркало в ванной, потёртое по краям, отразило усталые глаза и морщинки, которые уже не пыталась прятать под тональным кремом.
"Ну и ладно", — подумала женщина. Проводя рукой по ещё густым, но слегка выцветшим волосам. Жизнь не сахар, а в 2025-м, кажется, ещё и с привкусом мокрого асфальта.
Кухня встретила её запахом кофе, который она с вечера засыпала в старую турку. За окном — февральский Питер, серый, как настроение после новостей. Вера включила радио. Голос ведущего бодро вещал про новые тарифы на электричество. Она фыркнула, хлебнув горького напитка. Всё дорожает…
Дети выросли, разъехались. Сын в Москве, дочка в Новосибирске. Оба звонят раз в месяц, и то больше из вежливости. А муж… Вера поставила чашку на стол чуть резче, чем хотела. О нём думать не хотелось.
Двадцать пять лет назад она бы не поверила, что её уютный мир рухнет. Сергей был не просто мужем — опорой, другом, тем, кто умел рассмешить даже в самый паршивый день.
А потом — бац! — и его закрутило с какой-то Наташкой, младше Веры на пятнадцать лет. Развод, делёжка квартиры, его виноватый взгляд и обещания "остаться в хороших отношениях".
Вера тогда не плакала. Стиснула зубы, собрала вещи и ушла в съёмную однушку. Месть? Нет, её не планировала. Смысла не видела. Жизнь сама разберётся, думала она.
Но в то утро всё изменилось. Телефон пиликнул, высветив сообщение от подруги Светки. "Смотри, что нашла!" — и ссылка на страничку в соцсети. Вера щёлкнула, не ожидая ничего особенного. Фото загрузилось медленно, интернет в её доме был как старый трамвай — скрипит, но едет.
На экране — Сергей. Постаревший, с залысинами, но всё ещё с той дурацкой улыбкой, от которой когда-то у Веры сердце замирало. Рядом — Наташка. Уже не такая свеженькая, как раньше, с поджатыми губами и усталым взглядом. А под фото — подпись: "Продаём дачу, срочно, недорого. Пишите в личку".
Вера замерла. Дача. Та самая, которая досталась бывшему от родителей еще до свадьбы… Где он клялся: "Наше с тобой, Верка". А теперь — "срочно". Не злость вспыхнула, а что-то острое, почти азартное. Будто жизнь подмигнула ей: "А давай-ка пошалим?"
— Свет, ты серьёзно? — позвонила она подруге, едва сдерживая смех.
— А то! — голос Светки звенел от азарта. — Говорят, у них долгов полно. Наташка его в какие-то схемы втянула, а он, дурак, повёлся. Теперь расплачиваются.
Вера задумалась. Дача стоила недёшево, даже если "срочно". А у неё за годы скопилась приличная сумма — не шиковала, экономила, да и наследство от тётки помогло. Идея родилась сама собой. Без плана, без злобы. Просто так, ради интереса.
Вечером стояла у зеркала, глядя на себя. "А вдруг я дура? Зачем лезу в прошлое?" Пальцы сжали старое фото: они с Сергеем на веранде, смеются над пролившейся краской. Боль… Страх одиночества шевельнулся внутри.
"Нет, — решила она. — Это моё. Хватит отдавать".
Через неделю сидела в кафе на окраине города. Напротив — бывший. Выглядел растерянным, теребил край салфетки. Наташка осталась дома, "не в настроении", как он сказал. Вера, наоборот, была спокойна как никогда. На ней — любимое синее платье, чуть тесноватое в бёдрах, но всё ещё красивое. Волосы уложила небрежно, но со вкусом.
— Значит, дачу продаёшь? — начала, глядя ему в глаза.
— Да, Вер… Сложно всё. Дела не идут, — он отвёл взгляд.
— Мир тесен, — пожала плечами. — Хочу купить.
Сергей поперхнулся чаем. Глаза его округлились, а Вера едва сдержала улыбку. Ей вдруг стало легко, почти весело. Она не мстила. Просто забирала своё.
— Ты серьёзно, Вер? Дачу? — он нервно хмыкнул.
— А что, тебе деньги не нужны? Бери, пока дают, — Вера подмигнула, хотя внутри всё кипело.
— Деньги есть. Показывай, что там сейчас с документами?
Бывший замялся, но через час они уже ехали на дачу. Дорога была знакомой до дрожи. Вот поворот у старой берёзы, вот соседский забор с кривой доской.
Вера смотрела в окно и вспоминала, как они с мужем таскали доски. Как она ругалась, когда супруг пролил краску на её любимую юбку. А тот смеялся и целовал её в нос — мол, не ворчи, Верка, зато этот дом наш.
Дача постарела. Краска на веранде облупилась. Яблоня у крыльца засохла. Но запах — тот самый, из прошлого. Трава, дерево, немного сырости. Вера прошлась по комнатам, трогая облупившиеся обои.
Здесь они спорили, смеялись, строили.
— Беру, — бросила она, обернувшись. — Оформляй.
Бывший кивнул, всё ещё в шоке. А Вера уже представляла, как приведёт сюда Светку. Как они будут пить вино на веранде. Смеяться над старыми фотками. Она посадит новые яблони — не для него, для себя. Позовёт детей в гости. Пусть увидят, что мама не сдалась.
Сделка прошла быстро. Сергей подписал бумаги, глядя в пол. Вера протянула ему конверт с наличкой — ровно столько, сколько он просил… Взял. Пробормотал "спасибо" и ушёл. А она осталась. Села на крыльцо, вдохнула сырой воздух. Дождь опять начинался, но было плевать. Впервые за годы почувствовала себя дома.
Позже, когда Светка приехала с бутылкой красного, они долго хохотали, вспоминая, как Сергей чуть не уронил документы от удивления.
— Ты ж не планировала, да? — спросила подруга, разливая вино.
— Не-а, — Вера улыбнулась. — Просто случай помог.
Они чокнулись, глядя на мокрый сад. И Вера вдруг поняла: жизнь — странная штука. Иногда она отбирает всё, что любишь, а иногда возвращает — не так, как ждёшь. Лучше. Ей не нужна была месть. Нужно было своё место. И вот оно — здесь, под этим дождём. В доме, который она когда-то обустраивала с другим человеком… Теперь забрала себе…
Может, это и не победа в классическом смысле. Но для Веры, которой сорок семь, которая пережила развод, одиночество и вечные "а что дальше?" — это было именно то, что надо. Не громкий триумф, а тихое, тёплое чувство: я справилась. И пусть дождь стучит по крыше, пусть суставы ноют, пусть дети далеко. Она здесь. И ей хорошо…
***
Подписывайтесь на канал. Первыми узнавайте о новых публикациях 👋 Спасибо, что читаете ❤️🙏🏼
Рекомендуем почитать