Валентина Петровна Елизарова приехала в город, чтобы разыскать своего сына Сергея Карамова, которого не видела двадцать лет. Она чувствовала себя очень виноватой перед Сергеем. По сути, двадцать лет назад Валентина бросила его, потому что без памяти влюбилась в одного молодого человека, с которым еще и уехала аж на Дальний восток.
Тогда женщина бросила не только сына, но и мужа. И с ткх пор она больше не видела ни того, ни другого, а только писала им письма. Нелепая мечта — забрать Серёжу к себе — так и не была воплощена в реальность. Новый муж был военным, и они мотались по гарнизонам страны и ее границам, поэтому мысль о Сергее все отодвигалась и отодвигалась.
— Вот-вот, сейчас устроимся здесь, и я заберу его, — думала Валентина. Но ничего не получалось: обстоятельства играли против ее планов. Сейчас вдова надеялась все вернуть, но спустя столько времени оказалась ненужной.
***
Валентина Петровна остановилась у подъезда дома, где предположительно должен проживать ее сын, и поставила чемодан на асфальт. Правая рука ныла от усталости.
Оглядев облупившиеся стены дома, женщина чуть улыбнулась: «Везде все одно и то же». Однако в глубине души Валентина сильно переживала насчет того, как пройдет встреча, и пройдет ли она вообще. Ведь по данному адресу уже могли проживать совершенно чужие люди.
Переведя дыхание, Валентина Петровна взяла свой чемодан и вошла в приоткрытую дверь подъезда.
— Здравствуйте, — дождавшись, когда ей откроют дверь, поздоровалась женщина. Перед ней стояла молодая женщина, брюнетка, лет тридцати пяти.
— Здравствуйте, — ответила хозяйка.
— А Сергей Карамов здесь живёт?
— Здесь. А вы, собственно, кто?
Валентина чуть замешкалась.
— Я... Я его мать.
— Насколько я знаю, мать моего мужа уже давно умерла, — удивленно произнесла невестка.
— Так вот, да? — переспросила Валентина Петровна.
— Я могу позвать мужа, если хотите. Может быть, это какое-то недоразумение? — охотно предложила хозяйка.
— Нет, не надо. Я лучше пойду. Спасибо.
Валентина взяла чемодан и быстро ретировалась с лестничной площадки. Но не успела она дойти и до угла дома, как ее догнал Сергей, высокий тридцатитрехлетний брюнет, копия она — единственный в ее жизни сын.
— Постойте! — крикнул он в шагах двадцати. Валентина остановилась и обернулась. — Мама? Это ты? — подбежав, спросил он, всматриваясь в лицо матери.
— Сережа... — Валентина стала с интересом и легкой, безмятежной улыбкой на лице рассматривать своего сына. — Я так хотела повидаться, вот приехала. Ты не рад?
Немного странновато и нелепо прозвучал вопрос Валентины, однако как-то должен был начаться этот разговор.
— Мне Марина сказала, что мать приехала, — продолжил Сергей. — Я подумал, что кто-то неудачно пошутил или ошибся. А это в самом деле ты?
— Я, сынок. Я.
— Отец ведь сказал, что ты умерла давно.
— Как умерла? Да я же письма вам писала, вы не отвечали.
— Я ничего не получал. — Сергей задумался. — Теперь понятно, почему отец запретил на похороны ехать. То есть ты все эти годы была жива и ни разу не позвонила? Почему?
— Но я же писала, вы не отвечали, — повторила Валентина. Женщине хотелось заплакать, но она сдержалась. Сын задавал именно те вопросы, которых она боялась больше всего на свете. Это целое испытание для психики. — Я думала, я вам не нужна. Боялась...
— Ладно, пойдем домой, — Сергей не стал мучить мать, взял ее чемодан и зашагал первым к подъезду дома.