Вечер опустился на город, окрашивая небо в глубокие оттенки синего. В уютной квартире, где пахло свежесваренным кофе и теплым хлебом, разгоралась буря. Марина, с горящими глазами и сжатыми кулаками, стояла посреди комнаты. Ее голос дрожал, слова вылетали резко, как стрелы. Она была как шторм — неудержимая, эмоциональная, готовая сметать все на своем пути. — Ты вообще меня слышишь? — кричала она, ее голос звенел в тишине. — Ты всегда такой спокойный, как будто тебе все равно! Алексей стоял напротив, его лицо было непроницаемо. Он не перебивал, не оправдывался, просто смотрел на нее своими спокойными, глубокими глазами. Он знал, что сейчас слова только подольют масла в огонь. Он знал ее — эту бурю в ее душе, которая рано или поздно утихнет. Но он также знал, что за этой бурей скрывается страх, неуверенность, боль. — Марина, — наконец произнес он тихо, но так, чтобы его голос прозвучал четко. — Я тебя слышу. Я всегда тебя слышу. Она замолчала, словно его слова на мгновение приглушили ее г