Жилка пульсировала у виска. Голова мерно и мелко покачивалась. Так будто человек разговаривал внутри себя с кем то, то соглашаясь, то нет. Он действительно говорил сейчас с тем, кто уже давно навеки закрыл глаза свои. Но для этого человека, он оставался самым живым и самым любимым собеседником. Давным давно могилу этого человека унесла река. Давным давно умерли его дети. Давным давно.... Но стоит только мельком уронить взгляд на его портрет, написанный тогда, когда он был всесилен, могущественен. Почти как государь - император. Почти как... Так вот, стоит только секундой лишней задержать взгляд на лице его, как тут же становится понятно: талантлив, храбр, хитер, жесток. Вся жизнь его состояла из интриг. Больших и малых. Удачных и провальных. Красивая, невероятно опасная жизнь. Смелость его граничила с безрассудством. Живость ума граничила с гениальностью. И при всем этом - он так и не научился читать и писать! ( Во что я лично, не верю). Но современники настаивают. Он был на приеме