Любовь? О, да. Это не розовые сопли и ванильные поцелуи. Это мясорубка, в которой двое с азартом поедают друг друга, а потом отворачиваются и засыпают в разных углах постели. Это искусство разжигать скандал ради спорта, потому что теперь у вас стаж, и вы знаете, как сделать по-настоящему больно. Любовь — это когда внутри ломает, выворачивает, трещит по швам, но ты не уходишь. Да и, честно говоря, уже не хочешь. Это когда рядом спит та самая, которую ты когда-то боготворил, а ты сидишь в ванной, уставившись в пустоту. Это умение нащупать самое больное место — и ударить туда с хирургической точностью. Это жизнь рядом, не ради мечты, а по инерции, потому что ни у кого нет сил признаться, что уже давно ничего не осталось. Это привычка поправлять её, даже если она ошиблась в мелочи — не для мира в доме, а просто чтобы показать, кто здесь прав. А ещё это обязательный ритуал: вспоминать старые обиды, вытаскивать их из сундука, сдувать пыль и демонстрировать, насколько ты мелочен. Да, мать