В снегопад окна картины, Где сторожит ожиданье вещей, Знакомых ушедшим хозяевам И им незнакомых При свете, похожем на терпеливую чью-то улыбку, На родинку счастья, На оленью тропу, На которой знаешь, любой, кто вздыхает - художник, Любой, кто идет, Счастлив дыханью вослед. Дыханье его инструмент, Которым он жизнь нарисует, Целуя кого-то, Лёжа на чутком плече, благодарном дороге. Ограниченный этим днем, Найденный светом сквозь бурю. А в шкафах нет скелетов. Только пир мотыльков до утра.