Губерния. Среда. Дороги развезло. Застигнутым врасплох засчитывают промах. Достоин похвалы познавший ремесло создания слонов из мелких насекомых. На каждый новый шанс находятся ловцы, любому вдалеке мерещится нажива. И сон похож на клок отбившейся овцы, поэтому порой и спится препаршиво. И снится чëрт-те-что — малиновый щербет, усталый богатырь, томящийся в буфете: подайте мне сюда полцарства и обед. Солянка во главе. Компот в приоритете.
Ищи везде зерно, вини во всём падеж, любуйся — горизонт светлеет на востоке. Куда-нибудь пойдешь, чего-нибудь поешь, зачем-нибудь еще расстроишься в итоге, великий пилигрим, транзитный пассажир, семейная беда, смертельная обида. В аптеке на углу отличный рыбий жир, блок-флейта под рукой, мелодия забыта. Опять же по ночам показывают сны. Тебе ли унывать, упрямиться тебе ли? Притихли между рам летучие слоны до будущей весны, до радостной капели.
Стих: Наталья Захарцева (Резная Свирель)
Арт: Павел Назим