В древнем городе у моря жил искусный стеклодув. Его руки творили чудеса: хрупкие вазы, переливающиеся всеми цветами заката, бокалы, в которых отражалась лунная дорожка, и миниатюрные фигурки, напоминавшие застывший в движении ветер. Слава о нём разносилась далеко за пределы города, и люди со всех земель стремились заполучить хотя бы одно творение мастера. Но больше всего ценилось не его стекло, а само пламя в его горниле — таинственный огонь, который горел без устали много десятков лет. Говорили, что этот огонь когда-то был зажжён ещё его учителем и, если его поддерживать, он никогда не угаснет. Но мастер был погружён в своё ремесло и не задумывался о времени. Он не готовил ученика, не рассказывал никому секретов огня. Ему казалось, что его руки всегда будут крепки, а дыхание — лёгким, как морской бриз. Но однажды он заметил, что стекло в его руках дрожит, а сам он всё чаще застывает в раздумьях, глядя на пламя. Тогда он позвал своего сына и сказал: — Завтра ты продолжишь моё дело. Но