Лёва был тем, кто слышал мир глубже, чем другие. В записях чужих голосов он угадывал боль, радость, тревогу. В шелесте листвы – музыку, которую никто не записал. В тишине – отголоски былых мелодий. Он был звукорежиссёром, волшебником, ловцом звуков. До той самой ночи. Сцена в клубе, дрожащий воздух от басов, мерцающий свет прожекторов. Один из динамиков вдруг издал резкий треск, затем – хлопок, похожий на выстрел. А потом – пустота. Он зажал уши, оглушённый. Но гул в голове не стихал. Врачи говорили о травме барабанных перепонок, о том, что, возможно, слух частично вернётся. Но дни шли, а вокруг стояла немая пустота. Лёва смотрел в окно и чувствовал, как мир уходит из-под ног. Без звука он потерял ориентиры. Музыка, разговоры, даже шум улицы – всё исчезло. Первое время он пытался жить, как прежде. Выходил на улицу, заходил в магазины. Но люди говорили что-то, а он не понимал. Взгляды – сочувствующие, а потом уставшие. Кто-то кричал, как будто громче слова могли пробиться к нему сквозь