Вот вы когда-нибудь чувствовали, что живёте в фильме? Нет, не в банальной комедии, а в триллере, где главный герой узнаёт, что вся его жизнь – ложь?
Я вроде как не из тех персонажей, которые размышляют о судьбе или карме, Однако, если бы кто-то сказал мне, что однажды я окажусь в такой ситуации, я бы посмеялся и предложил выпить.
Люся. 22 года. Глаза – что можно утонуть, длинные волосы, стройная, фигура – мечта. Улыбка, от которой у любого мужика съезжает крыша.
Познакомились мы с ней, вроде как случайно. У кафе. Я стоял в очереди, ворчал про медленный сервис, а она обернулась, посмотрела на меня и улыбнулась. Знаете, такая улыбка, от которой внутри что-то переворачивается.
– Вам тоже кажется, что кофе варят целую вечность? – сказала она.
– Ага) Я уже успел пересмотреть жизненные приоритеты, – усмехнулся я.
Она рассмеялась. Мы разговорились, обменялись номерами, а вечером я уже забирал её на свидание.
Дальше – как в сказке. Цветы, прогулки, долгие разговоры. Она переехала ко мне через пару месяцев. Всё было просто: мне с ней хорошо, ей со мной тоже. О каком-то «слишком быстро» я не думал – зачем затягивать, если всё складывается?
Она не устраивала сцен, не висла на телефоне, не пыталась запихнуть меня в клетку под названием «ты теперь мой».
Я думал, мне повезло.
А потом друг сказал одну фразу, которая разнесла мой уютный мир в щепки.
"Чувак, а что ты знаешь о своей Люсе?"
Мы сидели в баре, допивали вторую кружку, когда он вдруг посмотрел на меня как-то… странно.
– Да всё знаю, – пожал я плечами. – Классная девушка, заботливая, готовит божественно, в постели огонь. Чего ты спрашиваешь?
Он молчал. Достал телефон, что-то вбил, листал экран, потом повернул его ко мне.
Я сначала не понял.
На меня смотрела Люся. Моя Люся. Та, что сидит дома и пишет мне «купишь хлеба?» и «любимый, во сколько будешь?».
Только здесь она была другой. Яркий макияж, глубокое декольте, томный взгляд.
Я читал описание, не веря своим глазам.
"VIP-эскорт, лучший сервис, высший класс."
И цена.
Я долго смотрел на экран, но текст не исчезал.
Я поднял глаза на друга.
– Ты серьёзно?
Он кивнул.
– Ты когда-нибудь видел меня шутить про такие вещи?
Я снова уткнулся в экран. Пролистал вниз.
Свежие даты. Неделя назад. Два дня назад.
– Может, это фейк? – спросил я, сам не веря в свои слова.
Друг усмехнулся.
– Я проверил. Это закрытый сайт, туда просто так не попадёшь. Это она.
Я молчал.
В голове пустота. Только одна мысль.
Это ошибка. Должна быть ошибка.
– Ну и что ты будешь делать? – наконец спросил друг.
Я поднял на него взгляд.
– Поеду домой. Спрошу у неё.
"Нихрена себе прошлое"
Дорога домой казалась бесконечной. Я ехал, вцепившись в руль, а мысли крутились, словно сломанный проигрыватель.
Допустим, это правда.
Допустим, она этим занималась.
Но… когда? Она же жила со мной. Всё время. Или?..
Я въехал во двор, заглушил мотор, посидел пару минут, пытаясь успокоить бешеный ритм сердца.
Открыл дверь.
Люся встретила меня с улыбкой, в домашнем халате, пахнущая ванилью и чем-то дорогим.
– Ты чего такой мрачный? – спросила она.
Я молча достал телефон, открыл страницу и положил перед ней на стол.
Она замерла.
Глаза пробежались по экрану.
Она побледнела.
А потом – взяла себя в руки.
– Это в прошлом, – спокойно сказала она.
Я усмехнулся.
– В каком, нахрен, прошлом? Тебе 22. Какое у тебя может быть прошлое?
Она отвела взгляд.
– Это было… раньше.
– Раньше? Когда? В школе? В универе?
– Мне было тяжело… Я жила одна… Я не знала, как по-другому…
Я посмотрел на неё.
– Сейчас знаешь?
Она молчала.
Я встал, прошёлся по комнате, пытаясь осознать всё это дерьмо.
– Люся. Ты сейчас этим занимаешься?
Она вскочила.
– Нет! Конечно нет! Ты что, думаешь, я бы жила с тобой, если бы продолжала?
Я вгляделся в неё.
– А как я могу быть уверен?
Она опустила глаза.
Две. Секунды.
Вот это и есть её ответ.
Я кивнул.
– Всё ясно.
Она бросилась ко мне.
– Подожди, ты не так понял… Я просто… я не знала, как ты отреагируешь…
Я молча пошёл в спальню, достал чемодан, начал кидать туда вещи.
– Ты что, уезжаешь?
– Да.
– Куда?
– К родителям.
– Давай поговорим…
– Нам не о чем.
Она плакала, пыталась меня остановить.
Я её уже не слышал.
Через пару минут я вышел и закрыл за собой дверь.
Она стояла в дверном проёме, в своём чёртовом халате, который мне так нравился, с размазанной тушью и глазами, полными ужаса...
– Ты ведь вернёшься?
Я не ответил.
Сейчас я у родителей.
Пью чай.
Смотрю в окно.
Думаю.
Любовь – это, конечно, круто.
Но скажите, мужики, можно ли просто взять и забыть такое?