— Да брось ты, какие суеверия, — Олег фыркнул, перебирая стопку одежды.
— Вещь как вещь, чего бояться-то?
Антон молчал, глядя на мятый свитер в руках друга. Серый, с чуть вытертыми рукавами. Обычный. Если не знать, что его бывший хозяин — мёртв.
— Говорят, он в этом свитере и умер, — пробормотал Антон.
— Тебе не кажется… ну, странным носить одежду с покойника?
Олег усмехнулся:
— Да ты что, как бабка старая! Умер — не умер, какая разница? Главное, что даром досталось.
Антон вздохнул, но спорить не стал. Честно говоря, ему самому было не по себе. У этого секонд-хенда была дурная слава — мол, вещи туда часто попадают не просто так. Покойничьи. Выкинутые родственниками в спешке, чтобы не держать в доме напоминание о смерти.
Но Олег не верил в такие вещи. Он, наоборот, радовался: халява же!
На следующий день Олег пришёл на работу в этом самом свитере. И почти сразу его лицо посерело.
— Что с тобой? — спросил Антон, заметив, как друг нервно осматривается.
— Чувствую, будто… будто за мной кто-то смотрит, — пробормотал Олег.
— Причём близко.
— Да ладно, внушаешь себе.
Олег пожал плечами, но глаза его оставались тревожными.
А дальше началось странное. Вещи стали пропадать. Сначала мелочь : ключи, наушники, зажигалки. Потом серьёзнее: телефон, бумажник. Олег чуть с ума не сошёл, обыскивая квартиру.
— Это ты надо мной прикалываешься? — однажды ночью он позвонил Антону, голос его был сорванный.
— Клянусь, я положил телефон на тумбочку, а он… исчез! Нашёлся в ванной, утопленный!
Антон молчал. Сказать "выбрось этот чёртов свитер" ? Он бы так и сделал, но знал — Олег не послушает.
А потом… Потом пришли звуки.
Ночью в квартире слышался лёгкий шорох. Будто кто-то ходил. Олег рассказывал:
— Лёг спать, слышу, в коридоре шаги. Медленные. Скрип пола. Думаю, сосед? Но нет. Потом дверь в комнату скрипнула. Тихонько так, знаешь… как если бы кто-то заглядывал.
— Ты проверил? — голос Антона дрожал.
— Конечно. Никого. Но знаешь, что самое страшное? — Олег сглотнул. — На зеркале в ванной утром отпечатки пальцев. Чужие. Мокрые, длинные… Как будто он касался стекла, смотрел.
Антон чуть не выронил телефон.
— Кто "он" ?
— Тот, кому принадлежал свитер, — мрачно ответил Олег.
На третий день он не выдержал. Схватил свитер, вышел из квартиры и сжёг его в мусорном контейнере. Ткань вспыхнула легко, слишком легко, словно давно ждала этого.
Олег стоял, глядя, как пламя пожирает шерсть. А когда огонь стих, на обугленных остатках проявилось… лицо.
Чужое, искажённое, злобное.
Теперь, казалось бы, Олег наконец обрёл спокойствие... В квартире было тихо, вещи все на своих местах, ничего не пропадает.
Но... На душе было неспокойно... Ведь теперь, выходя из дома, среди толпы людей, он постоянно видел человека...в том самом свитере... И его лицо...Чужое, искажённое, злобное.